Apasionadamente busco en mi interior la sonrisa. Esa sonrisa ingenua, ya tonta a veces que suele acompañar mis días. Pero se ha esfumado sin dejar rastro.
Grito, clamo ¿donde, donde estás? ¿por qué te has ido? ¿te reclama alguien más necesitado que yo de ella?
Ya, la vida no es justa. Los que la vivimos tampoco. La sonrisa no cuesta nada, así que quién tenga la mía que me la devuelva.
También puede compartirla ¿no?. Estamos en Navidad y la necesito más que nunca. Así que por favor, vuelve a casa. Ya te digo, estamos en Navidad.
Si regresas, prometo compartirte con todos los seres bienintencionados del universo.
martes, 22 de diciembre de 2009
domingo, 20 de diciembre de 2009
LA DIFICIL TAREA DEL ESFUERZO
Hacer un mensaje, crearlo con tus propios medios, es algo que no domino. Hablo de los powerpoint, porque los mensajes artesanos -esto es escribirlos- ya trato de hacerlo. Y con toda la mejor voluntad del mundo.
No estamos en ello. Nos basta con enviar algo que, siendo muy bello, no nos pertenece.
Que lo hacemos con la mayor ilusión, de ello no me cabe duda, pero sigue siendo impersonal. Las palabras algo manidas de tan reiteradas.
Sin embargo hemos de aceptarlo. No nos queda otra.
Como consta en mi perfil, soy rebeldilla por natura. Pero sólo deseo que esas bellas palabras sean palpables. Que las pueda oír de boca del que las desea, las envía. El, ella, ellos, ellas y que no se queden en meras palabras pues, conocido es que el viento las arrastra y las hace desaparecer.
Vamos a tal velocidad que nos olvidamos la parada a pesar de saber que todos vamos a un sólo destino.
Esforzarse en abrazarnos no está en nuestro calendario.
Sé de lo que hablo. Veintidós sobrinos dan fe de ello. Ocho hermanos, también.
Menos mal que están los amigos. Ellos si se mojan, se esfuerzan sin desear nada más que lo que nos mueve hacia el otro: el Amor con mayúsculas. Y nada de powerpoint.
CERCANÍA CERCANÍA CERCANÍA.
Esa que a tantos otros tanto cuesta.
Empero os deseo FELICES FIESTAS TODA LA VIDA.
No estamos en ello. Nos basta con enviar algo que, siendo muy bello, no nos pertenece.
Que lo hacemos con la mayor ilusión, de ello no me cabe duda, pero sigue siendo impersonal. Las palabras algo manidas de tan reiteradas.
Sin embargo hemos de aceptarlo. No nos queda otra.
Como consta en mi perfil, soy rebeldilla por natura. Pero sólo deseo que esas bellas palabras sean palpables. Que las pueda oír de boca del que las desea, las envía. El, ella, ellos, ellas y que no se queden en meras palabras pues, conocido es que el viento las arrastra y las hace desaparecer.
Vamos a tal velocidad que nos olvidamos la parada a pesar de saber que todos vamos a un sólo destino.
Esforzarse en abrazarnos no está en nuestro calendario.
Sé de lo que hablo. Veintidós sobrinos dan fe de ello. Ocho hermanos, también.
Menos mal que están los amigos. Ellos si se mojan, se esfuerzan sin desear nada más que lo que nos mueve hacia el otro: el Amor con mayúsculas. Y nada de powerpoint.
CERCANÍA CERCANÍA CERCANÍA.
Esa que a tantos otros tanto cuesta.
Empero os deseo FELICES FIESTAS TODA LA VIDA.
lunes, 7 de diciembre de 2009
Cuentos de Navidad
Ayer ví El castillo ambulante.Una película de dibujos animados.
Es la forma de cine que más me gusta.
Cuanto cansancio de realidad cuando en estos cuentos, todo parece asumir que la magia existe.
Y es muy, pero que muy cierto. Vestíos con una sonrisa y andad por las calles. Lo comprobaréis de inmediato. Así como cuando salís con el morro disgustado aparecen los Trols.
Yo quisiera que todo el año fuese NAVIDAD sí. Esa navidad grande y luminosa que pone una nota de color y calor en el ánimo. Pero de momento, he comenzado a adornar un poco la escalera en la vecindad.
Luego vendrá el árbol. Este año será sólo con luz. Para qué más.
Los mejores adornos vendrán en forma de amigos y familia. Si se presenta alguno. De la familia digo. Porque con la moda de que la familia se remite a padres e hijos... no espero un aluvión. Jajaja.
Desde está página a todos y cada uno de los seres que pueblan la Tierra Madre un deseo de paz y armonía per seculam seculorum.
Es la forma de cine que más me gusta.
Cuanto cansancio de realidad cuando en estos cuentos, todo parece asumir que la magia existe.
Y es muy, pero que muy cierto. Vestíos con una sonrisa y andad por las calles. Lo comprobaréis de inmediato. Así como cuando salís con el morro disgustado aparecen los Trols.
Yo quisiera que todo el año fuese NAVIDAD sí. Esa navidad grande y luminosa que pone una nota de color y calor en el ánimo. Pero de momento, he comenzado a adornar un poco la escalera en la vecindad.
Luego vendrá el árbol. Este año será sólo con luz. Para qué más.
Los mejores adornos vendrán en forma de amigos y familia. Si se presenta alguno. De la familia digo. Porque con la moda de que la familia se remite a padres e hijos... no espero un aluvión. Jajaja.
Desde está página a todos y cada uno de los seres que pueblan la Tierra Madre un deseo de paz y armonía per seculam seculorum.
jueves, 3 de diciembre de 2009
vuelo de la urraca
La primera mirada se posa sobre el brillo de los oropeles. Que bien se dice no es oro todo lo que brilla.
Por ejemplo el ánimo de los últimos días presagia tormenta. Me entretuve en leer la prensa.
Ya el dolor acude sin llamarlo. ¿A qué viene buscarlo entonces?
Tal vez eso del morbo, o del orgullo por hacer un comentario, tal vez la solidaridad empuja con una fuerza desconocida. No lo sé. Y no quiero saberlo.
Cada vez que profundizo se renueva la culpa Y es hora de dejarla atrás. Es lo que me propongo sin demasiado éxito.
Yo no entiendo de términos medios. O todo o nada. Y eso no es bueno.No. No es bueno. Ya lo voy, más que viendo, sintiendo. Y esto desde siempre.
El libro de las instrucciones no lo capto con claridad.
Es posible que haya llegado el tiempo del egoísmo puro y duro. Total, si me hace feliz. Qué hay mejor que la felicidad.
No me conformo con un grano de arena, no. Me gustaría poner una roca enorme para evitar el sufrimiento de tantos. Y si no es posible. Pues a vivir, que ya queda menos.
Lo que es hoy, no leeré la prensa. Por algo se empieza,¿no?.
Por ejemplo el ánimo de los últimos días presagia tormenta. Me entretuve en leer la prensa.
Ya el dolor acude sin llamarlo. ¿A qué viene buscarlo entonces?
Tal vez eso del morbo, o del orgullo por hacer un comentario, tal vez la solidaridad empuja con una fuerza desconocida. No lo sé. Y no quiero saberlo.
Cada vez que profundizo se renueva la culpa Y es hora de dejarla atrás. Es lo que me propongo sin demasiado éxito.
Yo no entiendo de términos medios. O todo o nada. Y eso no es bueno.No. No es bueno. Ya lo voy, más que viendo, sintiendo. Y esto desde siempre.
El libro de las instrucciones no lo capto con claridad.
Es posible que haya llegado el tiempo del egoísmo puro y duro. Total, si me hace feliz. Qué hay mejor que la felicidad.
No me conformo con un grano de arena, no. Me gustaría poner una roca enorme para evitar el sufrimiento de tantos. Y si no es posible. Pues a vivir, que ya queda menos.
Lo que es hoy, no leeré la prensa. Por algo se empieza,¿no?.
jueves, 26 de noviembre de 2009
esplendor engañoso
Aunque pienses que voy pensando, voy sintiendo.
Libertad significa liberarse día a día.
Ser libre implica no esclavizar a otro.
La lealtad es dulce para todos, en especial, para uno mismo.
Bailar en dos bodas a la vez es imposible.
La consecuencia se refiere siempre a uno mismo. Nadie asume la del otro. Sería necedad.
Creemos amar sometiendo nuestra voluntad a la del otro y viceversa. Esa es la gran mentira del denominado amor.
Amor es ir avanzando paso a paso.
Enamorarse es lo que nos hace creer que amamos. Es santísimo. Pero enamorarse implica multiplicidad, y amor tal y como lo entendemos es otra cosa.
Amar en la pareja es superar baches sin romperse ni romper al ser amado.
Atar dos veces es repetirse. ¡Qué buena es la repetición!
Por eso, nadaría lo nadado hasta unir con mis brazadas los océanos.
Ser reina implica desistir.
La habitación está llena de juguetes. Tan llena que no apetece jugar sino con alguno nuevo.
A las niñas se les regalan muñecas para que se ejerciten en la maternidad. A los niños armas. Todos sabemos para qué.
Cuando las mamás se arman y los hombres juegan con muñecas, no sé de qué igualdad están tratando.
La igualdad está en el corazón de las personas. En los hombres y en las mujeres.
Jugar a mamá o a guerrera sin criterio es un error.
"Se hace camino al andar". "Se hace camino al andar."
A las nuevas generaciones a las que la democracia y la libertad les llovieron en el regazo, no os suenan de nada las palabras del poeta.
Las mujeres no son más inteligentes que los hombres. Es la lucha por la igualdad que las mantiene alerta. Porque manifestar que las mujeres son más inteligentes en el siglo XXI, parece de necios.
Cuantos tópicos necesita la humanidad para convencerse de que lo válido es buscar, buscar y buscar lo mejor de todos y crear armonía.
Todo esfuerzo por acercarnos y complementarnos es un buen y grato esfuerzo. El resto son patrañas para envanecernos y fortalecer a los que no piensan.Volver a los tiempos de Maricastaña (de los que como se demuestra a diario-ver como matan y maltratan a las mujeres en el mundo entero y en los países libres, más imperdonable aún-) es lo que viene sucediendo.
Son esas posturas las que se nos vienen brindando. ¿Es esa la alternativa?
¿De veras importa qué sexo tire el guante?.
Cuando era chica, quería ser niño. Ya sabemos las de mi generación por qué.
Matizaré: porque hubiese sido más fácil.
Pero estaba el empeño, la lucha-sin armas-con las palabras y los argumentos. Y, sobretodo, la pregunta, por qué él sí y yo no.
En el siglo XXI, es más decisivo acabar con la violencia que mariposear con la banalidad de quién es más inteligente.
Tontos los hay, hombres y mujeres.
Libertad significa liberarse día a día.
Ser libre implica no esclavizar a otro.
La lealtad es dulce para todos, en especial, para uno mismo.
Bailar en dos bodas a la vez es imposible.
La consecuencia se refiere siempre a uno mismo. Nadie asume la del otro. Sería necedad.
Creemos amar sometiendo nuestra voluntad a la del otro y viceversa. Esa es la gran mentira del denominado amor.
Amor es ir avanzando paso a paso.
Enamorarse es lo que nos hace creer que amamos. Es santísimo. Pero enamorarse implica multiplicidad, y amor tal y como lo entendemos es otra cosa.
Amar en la pareja es superar baches sin romperse ni romper al ser amado.
Atar dos veces es repetirse. ¡Qué buena es la repetición!
Por eso, nadaría lo nadado hasta unir con mis brazadas los océanos.
Ser reina implica desistir.
La habitación está llena de juguetes. Tan llena que no apetece jugar sino con alguno nuevo.
A las niñas se les regalan muñecas para que se ejerciten en la maternidad. A los niños armas. Todos sabemos para qué.
Cuando las mamás se arman y los hombres juegan con muñecas, no sé de qué igualdad están tratando.
La igualdad está en el corazón de las personas. En los hombres y en las mujeres.
Jugar a mamá o a guerrera sin criterio es un error.
"Se hace camino al andar". "Se hace camino al andar."
A las nuevas generaciones a las que la democracia y la libertad les llovieron en el regazo, no os suenan de nada las palabras del poeta.
Las mujeres no son más inteligentes que los hombres. Es la lucha por la igualdad que las mantiene alerta. Porque manifestar que las mujeres son más inteligentes en el siglo XXI, parece de necios.
Cuantos tópicos necesita la humanidad para convencerse de que lo válido es buscar, buscar y buscar lo mejor de todos y crear armonía.
Todo esfuerzo por acercarnos y complementarnos es un buen y grato esfuerzo. El resto son patrañas para envanecernos y fortalecer a los que no piensan.Volver a los tiempos de Maricastaña (de los que como se demuestra a diario-ver como matan y maltratan a las mujeres en el mundo entero y en los países libres, más imperdonable aún-) es lo que viene sucediendo.
Son esas posturas las que se nos vienen brindando. ¿Es esa la alternativa?
¿De veras importa qué sexo tire el guante?.
Cuando era chica, quería ser niño. Ya sabemos las de mi generación por qué.
Matizaré: porque hubiese sido más fácil.
Pero estaba el empeño, la lucha-sin armas-con las palabras y los argumentos. Y, sobretodo, la pregunta, por qué él sí y yo no.
En el siglo XXI, es más decisivo acabar con la violencia que mariposear con la banalidad de quién es más inteligente.
Tontos los hay, hombres y mujeres.
domingo, 22 de noviembre de 2009
El qué dirán
Quién me toma por persona culta debe ser practicamente analfabeto, pero le agradezco su buena intención.
Quién por sabia..., desbarra.
De ser lo uno o lo otro, debería ser más razonable. Pero hete aquí que he visto hoy por segunda vez una historia de Campanillas y volvería a verla.
Reconozco haber huido - y con qué rapidez- del programa televisivo
"Concienciados"
Si no lo entendí mal, el último tema del programa de Punset nos despedía con eso de que lo que verdaderamente actúa en nosotros, es el inconsciente.
Puede ser por tanto, que no me enterara de nada al leer Crítica de la razón pura. ¡Pero, qué más dá! El resultado es idem de lo mismo. Cero patatero.
Parece ser, que lo importante no es lo que perseguimos-entre otros, porque no lo logramos-sino que lo que en verdad importa, es vivir. Y esto, con la mayor honradez. El resto tal y como va la ciencia, marcando nuevas pautas, y esto es a galope tendido, mejor se lo dejamos a los expertos. Ellos a lo mejor se aclaran. Por el último comentario del Sr. Punset...pos tampoco.
Nos tiró el guante a los espectadores inquietos y se fue en busca de más incógnitas. ¡Qué chavalada!
Y lo digo positivamente.
Nos dá unos quebraderos de coco que pá qué.
Pero qué tienen que ver las churras con las meninas. Pues.. ná de ná.
Me voy viviendo, que es lo que mejor me sale. (Omitiendo los baches claro).
Quién por sabia..., desbarra.
De ser lo uno o lo otro, debería ser más razonable. Pero hete aquí que he visto hoy por segunda vez una historia de Campanillas y volvería a verla.
Reconozco haber huido - y con qué rapidez- del programa televisivo
"Concienciados"
Si no lo entendí mal, el último tema del programa de Punset nos despedía con eso de que lo que verdaderamente actúa en nosotros, es el inconsciente.
Puede ser por tanto, que no me enterara de nada al leer Crítica de la razón pura. ¡Pero, qué más dá! El resultado es idem de lo mismo. Cero patatero.
Parece ser, que lo importante no es lo que perseguimos-entre otros, porque no lo logramos-sino que lo que en verdad importa, es vivir. Y esto, con la mayor honradez. El resto tal y como va la ciencia, marcando nuevas pautas, y esto es a galope tendido, mejor se lo dejamos a los expertos. Ellos a lo mejor se aclaran. Por el último comentario del Sr. Punset...pos tampoco.
Nos tiró el guante a los espectadores inquietos y se fue en busca de más incógnitas. ¡Qué chavalada!
Y lo digo positivamente.
Nos dá unos quebraderos de coco que pá qué.
Pero qué tienen que ver las churras con las meninas. Pues.. ná de ná.
Me voy viviendo, que es lo que mejor me sale. (Omitiendo los baches claro).
miércoles, 4 de noviembre de 2009
En honor a Eva Caballé
Si alguien pasa y lee este blog, quiero decirle que busque No Fun.
Es el blog de una mujer con una enfermedad "rara" y como tal no es importante para la industria farmacéutica.
No entraré en lo que la aqueja porque si leéis su blog Eva Caballé os dará mejor que nadie información sobre la enfermedad que sufre.
Y es muy importante, porque, aunque nos creamos que las
enfermedades sólo afectan a los otros quién nos dice que mañana no estemos en el ajo.
Y más importante aún, porque es necesario mostrar nuestra solidaridad para con ellos.
Según Freud "La ciencia moderna aún no ha producido un medicamento tan eficaz como lo son unas pocas palabras bondadosas".
En el comentario que le hice en su blog, no me expresé con claridad, o por mejor decir, no concluí ni vinculé un refrán debidamente. Por eso
quiero aprovechar ahora y darle a entender que me siento una con ella a pesar de estar sana.
Y es que no hay más ciego que el que no quiere ver.
Es el blog de una mujer con una enfermedad "rara" y como tal no es importante para la industria farmacéutica.
No entraré en lo que la aqueja porque si leéis su blog Eva Caballé os dará mejor que nadie información sobre la enfermedad que sufre.
Y es muy importante, porque, aunque nos creamos que las
enfermedades sólo afectan a los otros quién nos dice que mañana no estemos en el ajo.
Y más importante aún, porque es necesario mostrar nuestra solidaridad para con ellos.
Según Freud "La ciencia moderna aún no ha producido un medicamento tan eficaz como lo son unas pocas palabras bondadosas".
En el comentario que le hice en su blog, no me expresé con claridad, o por mejor decir, no concluí ni vinculé un refrán debidamente. Por eso
quiero aprovechar ahora y darle a entender que me siento una con ella a pesar de estar sana.
Y es que no hay más ciego que el que no quiere ver.
martes, 3 de noviembre de 2009
La historia que se apaga
Hoy nos ha dejado un hombre que ha formado parte de la historia de nuestro país. Un hombre que ha sabido mantenerse fiel asimismo y a su modo de pensar.
El, demócrata como pocos, dijo una vez que, el país de los últimos tiempos le resultaba excesivo. Se refería a este país en el que vivimos o lo intentamos al menos todos.
Estoy de acuerdo con él en lo del exceso. Y como él soy demócrata y si se quiere rojo. Rojo oscuro. Esto es: republicano.
A Don Francisco Ayala no le rendirán tantos homenajes como a la Faraona, o a la Jurado, o a otros y otras muchas.
Desde estás páginas, quizás ni leídas por otros, yo si quiero ofrecerle uno, ya decirle que siempre estará vivo en sus libros para mi y muchos otros.
Van muriendo formas honestas, mitos de nuestra triste historia de las dos Españas. Que aún quedan por desgracia quienes así la ven. Incluso lo insinúan.
Todavía quedan de los que piensan que hay que olvidar el odio. Y son ellos los que hablan del odio, los que quieren dos Españas en realidad. Y es porque la quieren bajo su régimen de pensamiento.
Olvidar no es posible, pero si sacar a relucir el horror del pensamiento único y lo que provocó durante más de cuarenta años. Cuarenta años.
Se dice pronto. Y aún se preguntan algunos porque quieren los allegados de aquellos de las cunetas enterrar dignamente a sus muertos.
Es todo lo que quieren, y en un país libre, debería ser comprensible para todos.
Para Ayala ha llegado la última y hora. Yo sólo le digo: ¡hasta siempre!
El, demócrata como pocos, dijo una vez que, el país de los últimos tiempos le resultaba excesivo. Se refería a este país en el que vivimos o lo intentamos al menos todos.
Estoy de acuerdo con él en lo del exceso. Y como él soy demócrata y si se quiere rojo. Rojo oscuro. Esto es: republicano.
A Don Francisco Ayala no le rendirán tantos homenajes como a la Faraona, o a la Jurado, o a otros y otras muchas.
Desde estás páginas, quizás ni leídas por otros, yo si quiero ofrecerle uno, ya decirle que siempre estará vivo en sus libros para mi y muchos otros.
Van muriendo formas honestas, mitos de nuestra triste historia de las dos Españas. Que aún quedan por desgracia quienes así la ven. Incluso lo insinúan.
Todavía quedan de los que piensan que hay que olvidar el odio. Y son ellos los que hablan del odio, los que quieren dos Españas en realidad. Y es porque la quieren bajo su régimen de pensamiento.
Olvidar no es posible, pero si sacar a relucir el horror del pensamiento único y lo que provocó durante más de cuarenta años. Cuarenta años.
Se dice pronto. Y aún se preguntan algunos porque quieren los allegados de aquellos de las cunetas enterrar dignamente a sus muertos.
Es todo lo que quieren, y en un país libre, debería ser comprensible para todos.
Para Ayala ha llegado la última y hora. Yo sólo le digo: ¡hasta siempre!
viernes, 30 de octubre de 2009
Carta a Mirandah
Querida Mirandah:
En un momento de indiscreción nuestra atalaya me ha dicho que, ha visto vida esparcida en cada diminuto recodo de su superficie. Dice que, ha encontrado risas y besos. Mariposas libando pieles, torrentes de lágrimas y ojos de cordero. Todo eso ha visto.
Me ha dicho que tu, una noche, sentiste mi paisaje, nuestro paisaje, para saberme más tuya.¡ Como si eso fuese posible!
Claro que, qué sabe ella.
También me habló de encuentros festivos, de piadosa lujuria, místicos incestos, de adióses y muertes. Porque que es morir sino dejar de amar.
A nuestro testigo vivo que es nuestra atalaya le hemos confesado nuestros más atroces pensamientos, nuestros más divertidos pecados. Cuando el pecado aún existía...
Cómo dejar la atalaya a un lado, como dejar de hacerla nuestro cómplice en el diario avatar que es la vida.
Cómo dejarla a ella fuera de nuestra mirada, de nuestra promiscuidad diversa y loca.
Cómo dejar de contarle que a veces nos arden los ojos porque sentimos un deseo irrefrenable de llorar y no podemos hacerlo.
Dime, Mirandah,¿ lo harías tú? ¿Dejarías nuestra atalaya a un lado para contarle todo esto a esa página blanca, luminosa y vacía. A esa página impaciente e impúdicamente blanca de quirófano, ya llena, tan llena de cadáveres que hasta ella misma se nos torna cadavérica.
En cambio, nuestra atalaya...
Nuestra atalaya llora, se enoja, se baña de luna y coquetea con Lorenzo. Se viste de todos los colores imaginables y espera sin pedir nada.
Ella, nuestra atalaya, suscita magia. No en vano la compartimos y la sentimos como algo vivo, solidaria y fiel amiga.
En un momento de indiscreción nuestra atalaya me ha dicho que, ha visto vida esparcida en cada diminuto recodo de su superficie. Dice que, ha encontrado risas y besos. Mariposas libando pieles, torrentes de lágrimas y ojos de cordero. Todo eso ha visto.
Me ha dicho que tu, una noche, sentiste mi paisaje, nuestro paisaje, para saberme más tuya.¡ Como si eso fuese posible!
Claro que, qué sabe ella.
También me habló de encuentros festivos, de piadosa lujuria, místicos incestos, de adióses y muertes. Porque que es morir sino dejar de amar.
A nuestro testigo vivo que es nuestra atalaya le hemos confesado nuestros más atroces pensamientos, nuestros más divertidos pecados. Cuando el pecado aún existía...
Cómo dejar la atalaya a un lado, como dejar de hacerla nuestro cómplice en el diario avatar que es la vida.
Cómo dejarla a ella fuera de nuestra mirada, de nuestra promiscuidad diversa y loca.
Cómo dejar de contarle que a veces nos arden los ojos porque sentimos un deseo irrefrenable de llorar y no podemos hacerlo.
Dime, Mirandah,¿ lo harías tú? ¿Dejarías nuestra atalaya a un lado para contarle todo esto a esa página blanca, luminosa y vacía. A esa página impaciente e impúdicamente blanca de quirófano, ya llena, tan llena de cadáveres que hasta ella misma se nos torna cadavérica.
En cambio, nuestra atalaya...
Nuestra atalaya llora, se enoja, se baña de luna y coquetea con Lorenzo. Se viste de todos los colores imaginables y espera sin pedir nada.
Ella, nuestra atalaya, suscita magia. No en vano la compartimos y la sentimos como algo vivo, solidaria y fiel amiga.
viernes, 23 de octubre de 2009
"Nunca es tarde si..."
El encuentro deseado llegó. Tomó forma de cuatro bocas. Dos esperadas con ansia, las otras dos inevitables.
Lo más bello fue lo corto e intenso. Dos años de espera y apenas unas horas. Pero preciosas.
Sorprendente fue que una vez más alguién se sonrojase ante el abrazo
contundente de alegría y dicha.
Qué sociedad es ésta que huye, o se sonroja, o se sorprende de la efusividad. Mejor dicho, en qué sociedad se desenvuelven estas personas que ante el abrazo se envaran.
Miran con ojos atónitos como buscando una explicación ya, una excusa para aquel que abraza.
Yo no he hecho nada parecen decir sus ojos. Yo no he hecho nada.
Curiosamente son los mismos que se rebelan contra un mundo denominado "selva" "jungla". Un mundo que por lo que se ve no incluye el abrazo.
Entre tantos medios para comunicarse les parece el abrazo el más sorpresivo. El que ha de ser excusado como un medio blando y pasado de moda.
Igual no se asombran del abrazo laxo y convencional. Ese que se da por pura formalidad.
En un tiempo en el que se arremolinan lo cuerpos en cualquier lugar y ocasión sin pudor alguno, se sienten casi avergonzados de ser abrazados con calor y sincero amor, con fraternal y solidario cariño.
Jungla, selva. No deben haber visto la auténtica selva. Porque los animales si que se abrazan, se engalanan para la ceremonia del amor. Se manifiestan cercanos. Sí, y se matan también, pero no se averguenzan ni justifican ante un abrazo sincero y sentido.
Supongo que ellos, los animales sí distinguen.
El encuentro deseado llegó. Tomó forma de cuatro bocas. Dos esperadas con ansia, las otras dos inevitables.
Lo más bello fue lo corto e intenso. Dos años de espera y apenas unas horas. Pero preciosas.
Sorprendente fue que una vez más alguién se sonrojase ante el abrazo
contundente de alegría y dicha.
Qué sociedad es ésta que huye, o se sonroja, o se sorprende de la efusividad. Mejor dicho, en qué sociedad se desenvuelven estas personas que ante el abrazo se envaran.
Miran con ojos atónitos como buscando una explicación ya, una excusa para aquel que abraza.
Yo no he hecho nada parecen decir sus ojos. Yo no he hecho nada.
Curiosamente son los mismos que se rebelan contra un mundo denominado "selva" "jungla". Un mundo que por lo que se ve no incluye el abrazo.
Entre tantos medios para comunicarse les parece el abrazo el más sorpresivo. El que ha de ser excusado como un medio blando y pasado de moda.
Igual no se asombran del abrazo laxo y convencional. Ese que se da por pura formalidad.
En un tiempo en el que se arremolinan lo cuerpos en cualquier lugar y ocasión sin pudor alguno, se sienten casi avergonzados de ser abrazados con calor y sincero amor, con fraternal y solidario cariño.
Jungla, selva. No deben haber visto la auténtica selva. Porque los animales si que se abrazan, se engalanan para la ceremonia del amor. Se manifiestan cercanos. Sí, y se matan también, pero no se averguenzan ni justifican ante un abrazo sincero y sentido.
Supongo que ellos, los animales sí distinguen.
martes, 20 de octubre de 2009
lunes, 19 de octubre de 2009
domingo, 18 de octubre de 2009
no estoy de humor
Una idea floja de fuerza de decisión, surca el campo canoso.
Sin arado la semilla no arraigará. Sin labradores, no cabe esperar una
gran cosecha.
Así, los frutos de la desgana crecen ahogando el futuro manjar.
¡Para qué un campo sin manos!
¡Para quién lo recogido!
Lo almacenado para una boca
es hambre mal saciada.
Sin arado la semilla no arraigará. Sin labradores, no cabe esperar una
gran cosecha.
Así, los frutos de la desgana crecen ahogando el futuro manjar.
¡Para qué un campo sin manos!
¡Para quién lo recogido!
Lo almacenado para una boca
es hambre mal saciada.
sábado, 17 de octubre de 2009
miércoles, 14 de octubre de 2009
Se nos fueron las horas. Tuvimos momento de risa. No faltaron la sorna y la complicidad. El guiño necesario para aceptar posturasy actitudes poco gratificantes , pero que juntas nos resultaron más facil de llevar.
Mrandah tiene la gran capacidad de poner una sonrisa a la zafiedad y su mano en mi hombro sirve de brida a mi impaciencia.
Mrandah tiene la gran capacidad de poner una sonrisa a la zafiedad y su mano en mi hombro sirve de brida a mi impaciencia.
lunes, 12 de octubre de 2009
Para que no nos falte la esperanzauna pincelada de verde nos dá frescor.
Que curioso que envíen comentarios personas de Japón, Corea, China o un país asiático, pues no distingo los trazos. Lo mismo nos dicen alguna barbaridad, quizá (y nos quedamos con una última posibilidad) estén jugando.
Nos gusta jugar, sin importar la edad.
Nos gusta jugar con las nubes con la niebla, con el oleaje de las palmeras mecidas por la brisa. Jugar, jugar, jugar. Nunca nos olvidamos de jugar. Incluso cuando el dolor se manifiesta, incluso en los días tristes de invierno. Sólo cambiamos el objeto con el que jugamos.
Unos con la nieve, otros con los arroyos de lluvia en el cristal, otros imaginando bosques y tambaleándose en ellos, perdiéndonos entre los helechos. Sintiéndonos parte del follaje.
Cada cual aprendiendo un juego. Y el que no lo aprenda soltará una prenda. Al ton, al ton, al ton pirulero..
Y eso que las lágrimas pujan quemando lo ojos, pero quiá. Hay que jugar al juego de la vida. Irguíendonos sobre nuestras penas, alzando el puño indómito.
Es tan difícil jugar a vivir como nuevo es cada día hacerlo. Aún siendo un día anónimo, de un ser asimismo anónimo.
¿Jugamos?
Que curioso que envíen comentarios personas de Japón, Corea, China o un país asiático, pues no distingo los trazos. Lo mismo nos dicen alguna barbaridad, quizá (y nos quedamos con una última posibilidad) estén jugando.
Nos gusta jugar, sin importar la edad.
Nos gusta jugar con las nubes con la niebla, con el oleaje de las palmeras mecidas por la brisa. Jugar, jugar, jugar. Nunca nos olvidamos de jugar. Incluso cuando el dolor se manifiesta, incluso en los días tristes de invierno. Sólo cambiamos el objeto con el que jugamos.
Unos con la nieve, otros con los arroyos de lluvia en el cristal, otros imaginando bosques y tambaleándose en ellos, perdiéndonos entre los helechos. Sintiéndonos parte del follaje.
Cada cual aprendiendo un juego. Y el que no lo aprenda soltará una prenda. Al ton, al ton, al ton pirulero..
Y eso que las lágrimas pujan quemando lo ojos, pero quiá. Hay que jugar al juego de la vida. Irguíendonos sobre nuestras penas, alzando el puño indómito.
Es tan difícil jugar a vivir como nuevo es cada día hacerlo. Aún siendo un día anónimo, de un ser asimismo anónimo.
¿Jugamos?
viernes, 18 de septiembre de 2009
madrugada
El sonido de las olas sacude la madrugada. Es el sonido vivo y ansiado del silencio nocturno.
Viene y va, se acerca al oído apesadumbrado de ruidos diurnos de máquinas y motores.
¡Ah!, cuanto tiempo sin saborear su sal, su música,su movimiento acompasado y libre.
Esa sonoridad como dibujada en una bien delimitada escenografía.
El oído se presta al sonido perfecto, inimitable del mar.
Es la música que estrangula todo ruido y que hacía tanto tiempo que añoraba.
Es la noche de un diecisiete de septiembre de dosmilnueve la que abarca ese sonsonete sabroso de sal en una extravagante condena del
rumor de la autopista.
La marea resuena, se cuela por las ventanas, impregna el pisito y da vida a sus moradores.
Es el mejor de los sonidos, se destaca su ritmo tranquilo, perfecto para iniciarse en la danza.
Viene y va, se acerca al oído apesadumbrado de ruidos diurnos de máquinas y motores.
¡Ah!, cuanto tiempo sin saborear su sal, su música,su movimiento acompasado y libre.
Esa sonoridad como dibujada en una bien delimitada escenografía.
El oído se presta al sonido perfecto, inimitable del mar.
Es la música que estrangula todo ruido y que hacía tanto tiempo que añoraba.
Es la noche de un diecisiete de septiembre de dosmilnueve la que abarca ese sonsonete sabroso de sal en una extravagante condena del
rumor de la autopista.
La marea resuena, se cuela por las ventanas, impregna el pisito y da vida a sus moradores.
Es el mejor de los sonidos, se destaca su ritmo tranquilo, perfecto para iniciarse en la danza.
sábado, 12 de septiembre de 2009
De cumpeaños
Parece de rigor coger una menopea para sacar de uno mismo-por regla mayor- lo peor.
La agresividad, el desprecio por los demás y otras lindezas por el estilo.
Deben llevar una vida muy poco relajada, muy convulsa y desagradable para verse obligados a salir de si mismos a través del alcohol.
Deben tener muy pocos amigos, o ninguno, para comportarse de ese modo. O dicho con otras palabras: pesados, melancólicos y especialmente violentos de palabra.
Cómo añoro los encuentros íntimos con personas capaces de dialogar, narrar, cantar, bailar y ser sencillamente como se es. Sin agresiones y dispuestos en todos esos momentos entregados y felices. Y no como esos otros que le achacan su propia miseria existencial a los demás.
Ya lo hemos comentado los amigos. Esas celebraciones masivas con gente desconocida nos van disgustando más cada vez.
En momentos donde la elección es quasi inevitable, pues bien, la aceptamos, pero sólo en raras ocasiones.
No nos quedan ganas de luchar con gente que se niega a aceptar la vida tal y como es. En sus manos está en parte darle una solución. Desde luego que no de esa manera infantil ya degradada.
Coger una borrachera es algo que surge, pero si se va de buen rollo no ocurre nada. Somos humanos
Distinto es que se te echen encima con llantos o manifestaciones de las que seguro se arrepienten después. Si es que lo recuerdan claro.
En este mes han sido dos encuentros especialmente peliagudos. Hemos salido de ellos diciéndonos nunca mais.
Qué triste acudir al encuentro de otras personas y salir esquilmados.
La risa es una bendición, aprovechadla y usadla cada vez que surja.
La agresividad, el desprecio por los demás y otras lindezas por el estilo.
Deben llevar una vida muy poco relajada, muy convulsa y desagradable para verse obligados a salir de si mismos a través del alcohol.
Deben tener muy pocos amigos, o ninguno, para comportarse de ese modo. O dicho con otras palabras: pesados, melancólicos y especialmente violentos de palabra.
Cómo añoro los encuentros íntimos con personas capaces de dialogar, narrar, cantar, bailar y ser sencillamente como se es. Sin agresiones y dispuestos en todos esos momentos entregados y felices. Y no como esos otros que le achacan su propia miseria existencial a los demás.
Ya lo hemos comentado los amigos. Esas celebraciones masivas con gente desconocida nos van disgustando más cada vez.
En momentos donde la elección es quasi inevitable, pues bien, la aceptamos, pero sólo en raras ocasiones.
No nos quedan ganas de luchar con gente que se niega a aceptar la vida tal y como es. En sus manos está en parte darle una solución. Desde luego que no de esa manera infantil ya degradada.
Coger una borrachera es algo que surge, pero si se va de buen rollo no ocurre nada. Somos humanos
Distinto es que se te echen encima con llantos o manifestaciones de las que seguro se arrepienten después. Si es que lo recuerdan claro.
En este mes han sido dos encuentros especialmente peliagudos. Hemos salido de ellos diciéndonos nunca mais.
Qué triste acudir al encuentro de otras personas y salir esquilmados.
La risa es una bendición, aprovechadla y usadla cada vez que surja.
domingo, 30 de agosto de 2009
diario
Durante el día ejerce su ¿propïo mandato? de secar y resecar la tierra.
De noche descansa. Entonces llega ella. De un pálido y enfermizo blanquirosa. se posa sobre la ciudad. Quieta, amenazadora en su sutileza cadavérica permanece hasta bien entrada la mañana. Eolo sopla de nuevo y la lanza
a quien sabe que confines ignotos y retoma su labor de agostar y agostar.
Remueve mares y océanos, cimbrea cipreses, despeina palmeras, deshoja flores, arrastra basura esparciendola.
Y así día trás día, hemos dejado de contarlos.
Las más humildes florecillas, esas que crecen por doquier, que ningun hogar encuentran en los jarrones de cirstal,
esas florecillas salvajes se yeguen dispuestas a no dejarse arrasar.
.
De noche descansa. Entonces llega ella. De un pálido y enfermizo blanquirosa. se posa sobre la ciudad. Quieta, amenazadora en su sutileza cadavérica permanece hasta bien entrada la mañana. Eolo sopla de nuevo y la lanza
a quien sabe que confines ignotos y retoma su labor de agostar y agostar.
Remueve mares y océanos, cimbrea cipreses, despeina palmeras, deshoja flores, arrastra basura esparciendola.
Y así día trás día, hemos dejado de contarlos.
Las más humildes florecillas, esas que crecen por doquier, que ningun hogar encuentran en los jarrones de cirstal,
esas florecillas salvajes se yeguen dispuestas a no dejarse arrasar.
.
domingo, 19 de julio de 2009
Un día feliz
Es hermoso saber que cuando dedicas el tiempo a los demás, te entregas, los agasajas y los ves felices, eres feliz también. Olvidado de ti mismo, de tus pensamientos- sin importar que sean buenos o menos buenos- te sientes en armonía contigo porque en verdad estás en armonía con todos.
Somo únicos, si, pero que poco significamos sin la mirada, sin la felicidad de los demás.
Somo únicos, si, pero que poco significamos sin la mirada, sin la felicidad de los demás.
jueves, 2 de julio de 2009
un día entre otros muchos
Con suma ilusión he creado hoy una receta. Ensalada de garbanzos con anchoas, pimiento verde en rodajas muy finas, cebolla idem, pimienta sal, vinagre de ..., y aceite de oliva y queso fresco.
Bueno, me ha parecido un fiasco. He pensado que, a mi hermana Pover le encantaría. Ella agradece todo o casi todo lo referente a la comida. Pero ando de capa caída y no hay fórmula capaz de arrancarme de esta especie de velado desinterés.
Con lo que me mola organizar un almuerzo o una cena en la que participe mi amiga del alma, incluso compartirla con personas menos de mi agrado, no me importa normalmente. Es más me gusta hacerlo. No se cómo: el demonio anda suelto en mi interior.
No ceso de repetir:. Y, no es incierto. Cuanto menos hago, menos aún quiero hacer.
Trás ese "avistamiento" no salgo como la primera vez de mi misma, ni me lleno de aquella extraña paz que me abordó trás el primero en el casi levitaba...
Todo se torna niebla a mi alrededor. El aleteo verde brillante de las lucíernagas no llega hasta ese adentro repleto de alegría, ya de felicidad de otras veces.
Me lleno de apatía y fumo fumo y fumo como en un extraño deseo de salir de la bruma.
¿Una menopea sería la clave? ¡Quiá! Respondo yo misma. No, no es eso. No me basta.
Quizás sentirme una con el todo sea la clave. No me sale. El ego se impone implacable. No me bastan los llibros, ni las películas. No me basta Internet, las anchas llanuras ni los tupidos bosques. No me llegan las grandes maravillas del mundo, ni el dolor de tantos.
Sólo estamos la densa niebla y el "yo". Mi "yo" petulante e indisciplinado contra el yo-mismo.
Pienso en mi. Y después de mi, la nada. Y ante mi, la nada y trás de mi...unas lágrimas, pocas. Algunas pocas de esas lágrimas muy sinceras. El resto: saber estar.
No me quejo. Yo no sé estar. Es más, no lo pretendo.
Ya tuve suficiente del saber estar y la paraférnalia que lo rodea. ¡Avanzar cuesta tanto!
Y no puedo evitar el nombrar a la sociedad de hoy, mientras caigo en sus fauces.
Miles de noticias desvastadoras. "Yo tan campante con mi elefante, con mis babuchas y mi turbante..." o algo así cantaba Carlos Cano en "La toma de Graná" Y mi reproche interno que no llega más allá para olvidarlo de pronto.
Quiero estar desnuda el día entero, la noche entera hasta el final de mis días que se prolongan indefinidamente. Esto de hacerse viejo por el avance de los descubrimientos me llena de pesar.
Ser viejo porque hay que convertirse en viejo de modo natural. Aceptar las arrugas como algo hermoso, coger kilos por lo inevitable de los años y la gustosa inmovilidad.
Eso no está in.
Hay que luchar contra la vejez, no así contra la idiotez medíatica. Hay que estar al loro de todo lo más popular de todo aquello que nos hace sentirnos únicos pero iguales. No. Sólo únicos. Lo dicen hasta los científicos. Y aún deseando tomarlo al pie de la letra, no puedo.
Luego frente a ese mundo de ficción; la soledad del alma. De las almas. Viejos maltratados, abandonados por los hijos. Hijos aterrorizando a los padres. Etc.etc,etc.
Y mi yo. Tratando de modo obsceno salvar el pellejo. Aíslandome de todo. No me concierne. Lo llevo viendo hace ya mucho tiempo.
No tengo hijos, así que no pasaré por esa experiencia, lo que no evita que la vea en otros.
¡Cómo para no verlo!
¡Fiesta! La vida es una fiesta. Se empeñan en ello la televisión, la mayoría de las radios. ¡Fiesta!. Hay que estar en este concierto, en aquel otro y en el de más allá. Hay que acudir al teatro, al cine, a la opera, al ballet. Cómo puedes haberte perdido el Sonor. ¿No fuiste a Benicassim? Aj. Qué incultura.
Si. La cultura lo cubre todo. Debe serlo todo.
¿Con qué medios?
La cultura es cara. Muy cara. Un libro de noventa páginas de poesía cuesta la friolera de catorce euros. Y lo compras porque es gente que está empezando y porque te fascina. Pero cuantos al año puedes comprar con un subsidio de cuatrocientosveinte euros -todo un triunfo trás una vida de trabajo-.
Y sigo siendo privilegiada. Sin dudarlo un segundo.
Englosar las listas de los incultos por comprar pocos libros al años, es harina de otro costal. Desinteresada de la música porque no he sido vista en el teatro tal o cual es sencillamente incultura de los cultos que confunden la no asistencia con el desinterés.
La cultura de los pueblos ha sido sustituida por la cultura de los economicamente pudientes.
Siempre fue la cultura un privilegio de unos pocos, pero la cultura en si, no es acudir a un teatro, ver un film, o leer un libro. La cultura es saber vivir. Respetar las diversas formas de vida, oir a los otros, ser lo suficientemente humildes para saber que la cultura es algo que se forma durante siglos y que por tanto ninguno de nosotros poseerá la cultura suficiente si no oimos a los que fueron antes que nosotros, ni aprendamos de sus errores, ni nos consideremos como niños a la hora de absorber las palabras de nuestros antecesores.
No es menos cierto que la sociedad de hoy aporta grandes talentos.
Hay gente muy joven que como Mozart u otros genios escriben, pintan, edifican, descubren en si mismos mundos inéditos. Maravillosamente inéditos. Pero nunca fue lo común.
Hoy se dan mayores oportunidades. Gracias a Dios. Pero que no nos pinten a esos seres estupendos como algo que podemos ser cualquiera de nosotros.
He ahí la falsedad del mensaje.
No dicen nada sobre la limitación general. Si todos fuesemos capaces de todo, cómo habríamos de consentir ser seres esclavizados.
Adriano habló de la esclavitud de las máquinas.
Si no es así, hago responsable de ello a Marguerite Yourcenar.
Pero si no fue él, da igual. Es una realidad tan poderosamente grande que importa un bledo quién o si alguíen lo dijo. Es ist eine Tatsache y punto.
Sigo mirando en mi ombligo en perenne cástigo. Mi propio dedo me señala y me acusa.
Quiero volar, bucear en un mar infinito, quiero librarme hasta de mi y, mantener a flote la sinceridad de lo que me une a mis amigos. Mi fidelidad a lo cercano y veraz. Arrojando de mi lo falso y lo que no comprendo con los ojos del corazón.
Que no se ría el sr. Punset. Lo admiro demasiado.
He de encontrarme conmigo misma pese a mi misma. Y al riesgo de rajar mis vestiduras.
Bueno, me ha parecido un fiasco. He pensado que, a mi hermana Pover le encantaría. Ella agradece todo o casi todo lo referente a la comida. Pero ando de capa caída y no hay fórmula capaz de arrancarme de esta especie de velado desinterés.
Con lo que me mola organizar un almuerzo o una cena en la que participe mi amiga del alma, incluso compartirla con personas menos de mi agrado, no me importa normalmente. Es más me gusta hacerlo. No se cómo: el demonio anda suelto en mi interior.
No ceso de repetir:
Trás ese "avistamiento" no salgo como la primera vez de mi misma, ni me lleno de aquella extraña paz que me abordó trás el primero en el casi levitaba...
Todo se torna niebla a mi alrededor. El aleteo verde brillante de las lucíernagas no llega hasta ese adentro repleto de alegría, ya de felicidad de otras veces.
Me lleno de apatía y fumo fumo y fumo como en un extraño deseo de salir de la bruma.
¿Una menopea sería la clave? ¡Quiá! Respondo yo misma. No, no es eso. No me basta.
Quizás sentirme una con el todo sea la clave. No me sale. El ego se impone implacable. No me bastan los llibros, ni las películas. No me basta Internet, las anchas llanuras ni los tupidos bosques. No me llegan las grandes maravillas del mundo, ni el dolor de tantos.
Sólo estamos la densa niebla y el "yo". Mi "yo" petulante e indisciplinado contra el yo-mismo.
Pienso en mi. Y después de mi, la nada. Y ante mi, la nada y trás de mi...unas lágrimas, pocas. Algunas pocas de esas lágrimas muy sinceras. El resto: saber estar.
No me quejo. Yo no sé estar. Es más, no lo pretendo.
Ya tuve suficiente del saber estar y la paraférnalia que lo rodea. ¡Avanzar cuesta tanto!
Y no puedo evitar el nombrar a la sociedad de hoy, mientras caigo en sus fauces.
Miles de noticias desvastadoras. "Yo tan campante con mi elefante, con mis babuchas y mi turbante..." o algo así cantaba Carlos Cano en "La toma de Graná" Y mi reproche interno que no llega más allá para olvidarlo de pronto.
Quiero estar desnuda el día entero, la noche entera hasta el final de mis días que se prolongan indefinidamente. Esto de hacerse viejo por el avance de los descubrimientos me llena de pesar.
Ser viejo porque hay que convertirse en viejo de modo natural. Aceptar las arrugas como algo hermoso, coger kilos por lo inevitable de los años y la gustosa inmovilidad.
Eso no está in.
Hay que luchar contra la vejez, no así contra la idiotez medíatica. Hay que estar al loro de todo lo más popular de todo aquello que nos hace sentirnos únicos pero iguales. No. Sólo únicos. Lo dicen hasta los científicos. Y aún deseando tomarlo al pie de la letra, no puedo.
Luego frente a ese mundo de ficción; la soledad del alma. De las almas. Viejos maltratados, abandonados por los hijos. Hijos aterrorizando a los padres. Etc.etc,etc.
Y mi yo. Tratando de modo obsceno salvar el pellejo. Aíslandome de todo. No me concierne. Lo llevo viendo hace ya mucho tiempo.
No tengo hijos, así que no pasaré por esa experiencia, lo que no evita que la vea en otros.
¡Cómo para no verlo!
¡Fiesta! La vida es una fiesta. Se empeñan en ello la televisión, la mayoría de las radios. ¡Fiesta!. Hay que estar en este concierto, en aquel otro y en el de más allá. Hay que acudir al teatro, al cine, a la opera, al ballet. Cómo puedes haberte perdido el Sonor. ¿No fuiste a Benicassim? Aj. Qué incultura.
Si. La cultura lo cubre todo. Debe serlo todo.
¿Con qué medios?
La cultura es cara. Muy cara. Un libro de noventa páginas de poesía cuesta la friolera de catorce euros. Y lo compras porque es gente que está empezando y porque te fascina. Pero cuantos al año puedes comprar con un subsidio de cuatrocientosveinte euros -todo un triunfo trás una vida de trabajo-.
Y sigo siendo privilegiada. Sin dudarlo un segundo.
Englosar las listas de los incultos por comprar pocos libros al años, es harina de otro costal. Desinteresada de la música porque no he sido vista en el teatro tal o cual es sencillamente incultura de los cultos que confunden la no asistencia con el desinterés.
La cultura de los pueblos ha sido sustituida por la cultura de los economicamente pudientes.
Siempre fue la cultura un privilegio de unos pocos, pero la cultura en si, no es acudir a un teatro, ver un film, o leer un libro. La cultura es saber vivir. Respetar las diversas formas de vida, oir a los otros, ser lo suficientemente humildes para saber que la cultura es algo que se forma durante siglos y que por tanto ninguno de nosotros poseerá la cultura suficiente si no oimos a los que fueron antes que nosotros, ni aprendamos de sus errores, ni nos consideremos como niños a la hora de absorber las palabras de nuestros antecesores.
No es menos cierto que la sociedad de hoy aporta grandes talentos.
Hay gente muy joven que como Mozart u otros genios escriben, pintan, edifican, descubren en si mismos mundos inéditos. Maravillosamente inéditos. Pero nunca fue lo común.
Hoy se dan mayores oportunidades. Gracias a Dios. Pero que no nos pinten a esos seres estupendos como algo que podemos ser cualquiera de nosotros.
He ahí la falsedad del mensaje.
No dicen nada sobre la limitación general. Si todos fuesemos capaces de todo, cómo habríamos de consentir ser seres esclavizados.
Adriano habló de la esclavitud de las máquinas.
Si no es así, hago responsable de ello a Marguerite Yourcenar.
Pero si no fue él, da igual. Es una realidad tan poderosamente grande que importa un bledo quién o si alguíen lo dijo. Es ist eine Tatsache y punto.
Sigo mirando en mi ombligo en perenne cástigo. Mi propio dedo me señala y me acusa.
Quiero volar, bucear en un mar infinito, quiero librarme hasta de mi y, mantener a flote la sinceridad de lo que me une a mis amigos. Mi fidelidad a lo cercano y veraz. Arrojando de mi lo falso y lo que no comprendo con los ojos del corazón.
Que no se ría el sr. Punset. Lo admiro demasiado.
He de encontrarme conmigo misma pese a mi misma. Y al riesgo de rajar mis vestiduras.
jueves, 18 de junio de 2009
Amaneció grís. La bruma ocupa el espacioso firmamento. El ánimo grisea también. Cómo saber en esta niebla donde están los vacíos. Angustia esponjosa, misteriosa. Sé que vivo por morir a veces.
La mirada de acá para allá búqueda incesante.
La oreja percibe los gorjeos de las golóndrinas. Rumores metálicos entre la bruma. El mar se traga el cielo, quizás sea lo contrario. Ha desaparecido el horizonte.
El sur hay que inventarlo, o sencillamente intuirlo. No existen los puntos cardinales. Absorbidos por la masa metalizada que lo ocupa todo todo.
Buscando. Toda una vida búscandome. Preguntando. De haber nacido en otro lugar en otro tiempo; quién sería, cómo sería hasta este cuerpo rodeado de piel. Ya casi pellejo.
No es posoible saber. No es posible saber.
¿Importa? Entre millones de galaxias, de otros mundos...
Creo que debería dejar de preguntar. ¡Es tan obvio!
lunes, 15 de junio de 2009
lunes, 8 de junio de 2009
Estar informados no significa tener conocimiento.
La información depende de muchos y el conocimiento depende de la capacidad de digerir la información a través de varios filtros; siempre desde el estudio por averiguar e indagar desde varias miradas interiores para encontrar nuestra verdad, nuestro pensamiento libre de ondas ajenas, de manipulaciones.
Hoy, me he enfrentado a algo desconocido.
Eso desconocido era la actitud de mi amiga. Una actitud absolutamente inexistente en la larga travesía de nuestra común amistad.
Estaba triste. Muy triste. Casi depresiva. Ella, deprimida era algo novedoso.
¿A quién le puede extrañar? A cualquiera que la conozca. A mí, también.
Pero estaba enredada no la información sino la experiencia...
Pensé: qué pena. Te ha alcanzado a ti.
"Tú que siempre reías y presumías..." Tampoco estás exenta.
¿Y quién lo está en este rio de indiferencia? ¿En este desbarajuste de falsas pertenencias de códigos, de roles?
Oh, no. No es del año de la catapún de lo que hablo. Hablo de la fatalidad de las directrices inocuas. De nuestra inanidad ante la información manipuladora y excesivamente soez.
De eso hablo. Y no es una rareza qué, hasta las personas más generosas, más conscientes duden y se desveles ante la cuestión: ¿Donde nos vamos abismando?
A mi amiga también la cogieron los cuernos del individualismo, y trata de nadar casi si fuerza en los abisales de este mundo indefinido y que aparenta ser facil.
Hay quién lo cree. Pobre demonio. Ya amenazan las viejas glorias con establecerse, arañando votos de los desesperados, de los incautos, de los soberbios que no saben lo que es pelear, sino que se dejan caer en manos de falsos dioses que predican palabras solemnes para así mejor ocultar las rancias venganzas y el ansia del poder a cualquier precio.
A ella sólo se le viene encima la suma de todas las tristezas de la humanidad. El desencanto del conocer y la no suficiencia de ese conocimiento para advertir a otros. Ella empieza a desesperar.
Bienvenida al mundo real. Pobre amiga mía.
No te abandones en este momento. Aún queda un largo quehacer. Y se te necesita para ello.
La información depende de muchos y el conocimiento depende de la capacidad de digerir la información a través de varios filtros; siempre desde el estudio por averiguar e indagar desde varias miradas interiores para encontrar nuestra verdad, nuestro pensamiento libre de ondas ajenas, de manipulaciones.
Hoy, me he enfrentado a algo desconocido.
Eso desconocido era la actitud de mi amiga. Una actitud absolutamente inexistente en la larga travesía de nuestra común amistad.
Estaba triste. Muy triste. Casi depresiva. Ella, deprimida era algo novedoso.
¿A quién le puede extrañar? A cualquiera que la conozca. A mí, también.
Pero estaba enredada no la información sino la experiencia...
Pensé: qué pena. Te ha alcanzado a ti.
"Tú que siempre reías y presumías..." Tampoco estás exenta.
¿Y quién lo está en este rio de indiferencia? ¿En este desbarajuste de falsas pertenencias de códigos, de roles?
Oh, no. No es del año de la catapún de lo que hablo. Hablo de la fatalidad de las directrices inocuas. De nuestra inanidad ante la información manipuladora y excesivamente soez.
De eso hablo. Y no es una rareza qué, hasta las personas más generosas, más conscientes duden y se desveles ante la cuestión: ¿Donde nos vamos abismando?
A mi amiga también la cogieron los cuernos del individualismo, y trata de nadar casi si fuerza en los abisales de este mundo indefinido y que aparenta ser facil.
Hay quién lo cree. Pobre demonio. Ya amenazan las viejas glorias con establecerse, arañando votos de los desesperados, de los incautos, de los soberbios que no saben lo que es pelear, sino que se dejan caer en manos de falsos dioses que predican palabras solemnes para así mejor ocultar las rancias venganzas y el ansia del poder a cualquier precio.
A ella sólo se le viene encima la suma de todas las tristezas de la humanidad. El desencanto del conocer y la no suficiencia de ese conocimiento para advertir a otros. Ella empieza a desesperar.
Bienvenida al mundo real. Pobre amiga mía.
No te abandones en este momento. Aún queda un largo quehacer. Y se te necesita para ello.
miércoles, 3 de junio de 2009
vivencias
Momentos eternos, segundos eternos, efímeros segundos.
Retener, el gran estúpido afán. Pero cuan humano.
Venir e irse, es eso.
Y, no hay mucho más.
Querer ser. Dar lo que creemos ser.
Es cómodo. Pero no menos autentico.
La careta y el dífraz lo que confundimos con lo que vivimos.
Pero no es verdad.
Darse es más complicado. Darse desnudito.
Y no entender qué: es el único método.
La sinceridad sola es suficiente. Otras argucias puede que nos valgan. De momento.
Si queremos prevalecer como lo que somos... la cosa es más ardua. Pero no deja de ser téntadora atrayente por sincera.
Ser, no es nadar con los otros- con todos- es nadar con los afines. Con el soporte de lo que conformamos nuestra forma de pensar y de ser.
Si me dice alguien que los negros, por-ej. son algo aparte. yo me manifestaré en desacuerdo me uniré pues a los que se me asemejen a la forma de pensar que manifestamos como común.
Somos sólo seres. Entes. Partes de una misma cosa que se llama vida.
Quién o qué es más o menos digno/a de vivirlo: el que pretenda elevar la voz, hágalo.
Y la simpleza se muestra cercana. Si, ser simple es estar al lado de...
Me fascina que lo haga la que o en quién deposité esa confianza y que no me defrauda...
Retener, el gran estúpido afán. Pero cuan humano.
Venir e irse, es eso.
Y, no hay mucho más.
Querer ser. Dar lo que creemos ser.
Es cómodo. Pero no menos autentico.
La careta y el dífraz lo que confundimos con lo que vivimos.
Pero no es verdad.
Darse es más complicado. Darse desnudito.
Y no entender qué: es el único método.
La sinceridad sola es suficiente. Otras argucias puede que nos valgan. De momento.
Si queremos prevalecer como lo que somos... la cosa es más ardua. Pero no deja de ser téntadora atrayente por sincera.
Ser, no es nadar con los otros- con todos- es nadar con los afines. Con el soporte de lo que conformamos nuestra forma de pensar y de ser.
Si me dice alguien que los negros, por-ej. son algo aparte. yo me manifestaré en desacuerdo me uniré pues a los que se me asemejen a la forma de pensar que manifestamos como común.
Somos sólo seres. Entes. Partes de una misma cosa que se llama vida.
Quién o qué es más o menos digno/a de vivirlo: el que pretenda elevar la voz, hágalo.
Y la simpleza se muestra cercana. Si, ser simple es estar al lado de...
Me fascina que lo haga la que o en quién deposité esa confianza y que no me defrauda...
sábado, 23 de mayo de 2009
REFLEXIONANDO
Como a menudo me ocurre, me he perdido entre lo que quería escribir y la mirada de soslayo al blog de www.lágrimasdeandroide y ahora estoy hecha un lío.
Tomar una decisión tras haber catado la verborrea del blogger mencionado se me hace cuesta arriba. Pero como hay que decidir, pos me tiro al fango y que sea lo que tenga que ser.
Pensaba yo en la incapacidad de las personas de ponernos en el lugar del otro. He evocado para ello el blog de www.palestinaherida y algún que otro documental en que la bilis se te subía a la boca. La impotencia se agarraba al estómago como una garrapata, pero dolor, su dolor no era capaz de sentirlo.
Por mucha imaginación que le eches, es imposible ponerse en su lugar, sentir como esas personas. Una siente...otras cosas. Entre otras rabia y odio. Odio hacia aquellos que explotan y humillan a otros seres humanos.
Me sentí hipócrita y falsa. Sí. Hipócrita y falsa. Puedo darle vueltas y vueltas. Pero aquí estoy. Cómodamente sentada, exponiendo los pensamientos de una acomodada que lleva una grata vida sin dar un palo al agua, sin implicarse en nada más que en decir lo que siento.
Y a quién coño importa lo que piensa este ser anodino, ya egoísta y prepotente que defiende sólo con palabras en vez de levantarse y decir: aquí estoy. Quiero hacer algo por alguien, sabiendo concienzudamente que no voy a pringarme en ningún menester de esa índole.
Si al menos lo reconociera. Pero no. Quiá. Siempre ando diciendo que no resistí mucho tiempo haciendo esta labor o la otra.
En realidad son excusas, porque a mi lo que me gusta es sentarme y ver y oir y no callar y dármela de algo para lo que no valgo.
Los voluntariados los ejercí por sentirme útil, no por ser útil. No aguanté en ninguno. A todos les puse pegas.
¿Que me peleo conmigo misma? ¡Cómo dejar de hacerlo con semejante curriculum!
Podría seguir así per seculan seculorum. Soy experta en ahondar, pero incapaz de solucionar. Y a pesar de como soy tengo la gran riqueza de tener amigas y amigos. Si fuera americana diría: qué Dios os bendiga amigos.
Tomar una decisión tras haber catado la verborrea del blogger mencionado se me hace cuesta arriba. Pero como hay que decidir, pos me tiro al fango y que sea lo que tenga que ser.
Pensaba yo en la incapacidad de las personas de ponernos en el lugar del otro. He evocado para ello el blog de www.palestinaherida y algún que otro documental en que la bilis se te subía a la boca. La impotencia se agarraba al estómago como una garrapata, pero dolor, su dolor no era capaz de sentirlo.
Por mucha imaginación que le eches, es imposible ponerse en su lugar, sentir como esas personas. Una siente...otras cosas. Entre otras rabia y odio. Odio hacia aquellos que explotan y humillan a otros seres humanos.
Me sentí hipócrita y falsa. Sí. Hipócrita y falsa. Puedo darle vueltas y vueltas. Pero aquí estoy. Cómodamente sentada, exponiendo los pensamientos de una acomodada que lleva una grata vida sin dar un palo al agua, sin implicarse en nada más que en decir lo que siento.
Y a quién coño importa lo que piensa este ser anodino, ya egoísta y prepotente que defiende sólo con palabras en vez de levantarse y decir: aquí estoy. Quiero hacer algo por alguien, sabiendo concienzudamente que no voy a pringarme en ningún menester de esa índole.
Si al menos lo reconociera. Pero no. Quiá. Siempre ando diciendo que no resistí mucho tiempo haciendo esta labor o la otra.
En realidad son excusas, porque a mi lo que me gusta es sentarme y ver y oir y no callar y dármela de algo para lo que no valgo.
Los voluntariados los ejercí por sentirme útil, no por ser útil. No aguanté en ninguno. A todos les puse pegas.
¿Que me peleo conmigo misma? ¡Cómo dejar de hacerlo con semejante curriculum!
Podría seguir así per seculan seculorum. Soy experta en ahondar, pero incapaz de solucionar. Y a pesar de como soy tengo la gran riqueza de tener amigas y amigos. Si fuera americana diría: qué Dios os bendiga amigos.
viernes, 22 de mayo de 2009
jueves, 21 de mayo de 2009
Confieso
Películera tal vez signifique romántica, sensible al hecho de amar. Soñadora e ilusa que, viene a ser lo mismo.
Y a qué negarlo. Si. Soy todo eso.
Hace apenas cinco minutos que finalizó la película "Los Diablos".
He apagado el televisor para poder continuar visualizando desde dentro. Y, no cabe duda; es el amor el que obra los más asombrosos milagros.
Un film francés del director equis, Rugiera.(Esto lo escribo para poder recordar, y darle a Eliezer y a Hector los datos y así tratar de volver a verla, y como siempre olvido los nombres, pues eso).
El negarnos las caricias sigue siendo normal en nuestra existencia. Y es que, las caricias las hemos etiquetado de sanas y malsanas. Y nos lo hemos creído hasta tal punto que rechazamos ambas por si las moscas.
Dicen que a los tontos siempre les da por lo mismo. Esto es por la caricia.
El que ama no distingue una de otra y no la etiqueta ni de buena ni de mala sino como lo que es: una expresión de amor.
Si riegas la tierra, es un acto de amor. Si te deleitas contemplando una cometa, es un acto de amor. Si le sonríes al extraño y al amigo es un acto de amor.
¿Por qué acariciar una flor es distinto a acariciar a una persona? No lo sé.
Si lo vemos en una película habrá quién diga: es sólo película. Y así vamos rechazando caricias, sonrisas y dejándonos morir para que etiqueten todo aquello que acometemos.
Y a qué negarlo. Si. Soy todo eso.
Hace apenas cinco minutos que finalizó la película "Los Diablos".
He apagado el televisor para poder continuar visualizando desde dentro. Y, no cabe duda; es el amor el que obra los más asombrosos milagros.
Un film francés del director equis, Rugiera.(Esto lo escribo para poder recordar, y darle a Eliezer y a Hector los datos y así tratar de volver a verla, y como siempre olvido los nombres, pues eso).
El negarnos las caricias sigue siendo normal en nuestra existencia. Y es que, las caricias las hemos etiquetado de sanas y malsanas. Y nos lo hemos creído hasta tal punto que rechazamos ambas por si las moscas.
Dicen que a los tontos siempre les da por lo mismo. Esto es por la caricia.
El que ama no distingue una de otra y no la etiqueta ni de buena ni de mala sino como lo que es: una expresión de amor.
Si riegas la tierra, es un acto de amor. Si te deleitas contemplando una cometa, es un acto de amor. Si le sonríes al extraño y al amigo es un acto de amor.
¿Por qué acariciar una flor es distinto a acariciar a una persona? No lo sé.
Si lo vemos en una película habrá quién diga: es sólo película. Y así vamos rechazando caricias, sonrisas y dejándonos morir para que etiqueten todo aquello que acometemos.
lunes, 11 de mayo de 2009
Israel Irae
Era mi dolor tan alto
que miraba al otro mundo
por encima del ocaso.http://manuel altolaguirre
Ese dolor es el que anudando la garganta no me deja respirar. Ese dolor que anida en el costado del pueblo palestino.
Ese dolor que nos parece ajeno porque no es nuestro. Y sin embargo nunca dejará de serlo.
Ese dolor que desde la distancia medra a pesar de la indiferencia de Israel y del mundo entero, en los corazones de muchos de nosotros.
Israel, no nos callarás.
Tu pueblo hace lo que hicieron contigo, no conoces la palabra resiliencia. Ignoras el aprendizaje.
El pueblo errante...¿por qué?
Mucho nos das que pensar con tus crímenes en Gaza pues olvidaste tu propia humillación para convertirte en humillador, y olvidaste los asesinatos para convertirte en asesino.
Si tienes un dios, que él se apiade de ti. Yo no tengo ninguno y dudo poder hacerlo. No, no lo pones fácil.
que miraba al otro mundo
por encima del ocaso.http://manuel altolaguirre
Ese dolor es el que anudando la garganta no me deja respirar. Ese dolor que anida en el costado del pueblo palestino.
Ese dolor que nos parece ajeno porque no es nuestro. Y sin embargo nunca dejará de serlo.
Ese dolor que desde la distancia medra a pesar de la indiferencia de Israel y del mundo entero, en los corazones de muchos de nosotros.
Israel, no nos callarás.
Tu pueblo hace lo que hicieron contigo, no conoces la palabra resiliencia. Ignoras el aprendizaje.
El pueblo errante...¿por qué?
Mucho nos das que pensar con tus crímenes en Gaza pues olvidaste tu propia humillación para convertirte en humillador, y olvidaste los asesinatos para convertirte en asesino.
Si tienes un dios, que él se apiade de ti. Yo no tengo ninguno y dudo poder hacerlo. No, no lo pones fácil.
sábado, 9 de mayo de 2009
LA LEY NO ESCRITA
"Die Gewohnheit (ist) die ganze Gerechtgkeit, allein deshalb, weil lsie eingebürgert ist."
O como diríamos en castellano: La costumbre se vuelve ley.
Es uno de los miles de pensamientos de Blaise Pascal que desde mi atalaya experimento día a día con mi vecino "El Juez" que no es juez y meador de arriates, que cambió la toga que nunca tuvo por una camiseta, pantalón corto blanco y zapatos del mismo color.
Este juez que no es juez, manda pintar ante su puerta un símbolo de minusválido ( mental que,
supongo que también existe o en su caso debería). También instala él personalmente un disco de "propiedad privada" y curiosamente toda la vecindad respeta el hecho.
Cuando alguien osa ocupar el sitio, parece que este buen hombre vive justo con el ojo en la calle porque de inmediato sale a decir: esto es propiedad privada. Excepto un amigo que vino a visitarme e hizo caso omiso. Llegó la policía y todo quedó en aguas de borrajas porque la policía se hace el tío los higos. Educadamente. Muy educadamente.
A los vecinos no nos queda otra que achantar. Ley del País Nuestro.
Ni los escritos al ayuntamiento dan otro resultado que un lacónico: En la citada calle no hay vados concedidos, tampoco para minusválidos.
¿ Y ?
Pues nada más.
O como diríamos en castellano: La costumbre se vuelve ley.
Es uno de los miles de pensamientos de Blaise Pascal que desde mi atalaya experimento día a día con mi vecino "El Juez" que no es juez y meador de arriates, que cambió la toga que nunca tuvo por una camiseta, pantalón corto blanco y zapatos del mismo color.
Este juez que no es juez, manda pintar ante su puerta un símbolo de minusválido ( mental que,
supongo que también existe o en su caso debería). También instala él personalmente un disco de "propiedad privada" y curiosamente toda la vecindad respeta el hecho.
Cuando alguien osa ocupar el sitio, parece que este buen hombre vive justo con el ojo en la calle porque de inmediato sale a decir: esto es propiedad privada. Excepto un amigo que vino a visitarme e hizo caso omiso. Llegó la policía y todo quedó en aguas de borrajas porque la policía se hace el tío los higos. Educadamente. Muy educadamente.
A los vecinos no nos queda otra que achantar. Ley del País Nuestro.
Ni los escritos al ayuntamiento dan otro resultado que un lacónico: En la citada calle no hay vados concedidos, tampoco para minusválidos.
¿ Y ?
Pues nada más.
lunes, 4 de mayo de 2009
sin novedad
Siento que escribir en un medio donde tantos seres escriben es una labor de estudio.
Comparativamente con otros que leo, me doy cuenta de la vacuidad de lo que hago yo.
No, no es humildad, sino una firme convinción de que, y a pesar de los años que vengo hacíendolo, nada tiene de importante excepto para mí misma.
Ha venido siendo el refugio de mis soledades o alegrías, de mis encuentros y de mis desmayos.
Pero nada que pueda transmitir a los demás.
Quizás no debí nunca abandonar el papel bajo el claro de luna o bajo la vela tililante.
Ante la pantalla dejo de ser yo para convertirme en un vano e inane intento de superación sin resultado.
Comparativamente con otros que leo, me doy cuenta de la vacuidad de lo que hago yo.
No, no es humildad, sino una firme convinción de que, y a pesar de los años que vengo hacíendolo, nada tiene de importante excepto para mí misma.
Ha venido siendo el refugio de mis soledades o alegrías, de mis encuentros y de mis desmayos.
Pero nada que pueda transmitir a los demás.
Quizás no debí nunca abandonar el papel bajo el claro de luna o bajo la vela tililante.
Ante la pantalla dejo de ser yo para convertirme en un vano e inane intento de superación sin resultado.
miércoles, 29 de abril de 2009
El cielo azul, la nube azul, el lecho azul, ojos de perro azul, la cafetera azul, la vida azul. El chirriar de los barcos azul, los delfines de aleta azul. El canto del aljibe azul.
La pincelada dulce azul. El brío del bosque azul. El poder del amor azul.
Yo azul. Tu azul. El azul. Ella azul. Nosotros azul. Vosotros azul. Ustedes azul. Sobre
el tejado azul, el nido azul.
La pincelada dulce azul. El brío del bosque azul. El poder del amor azul.
Yo azul. Tu azul. El azul. Ella azul. Nosotros azul. Vosotros azul. Ustedes azul. Sobre
el tejado azul, el nido azul.
viernes, 17 de abril de 2009
He tomado la decisión de sentarme un ratito. De hacer lo que más me gusta. De no esperar a luego aunque la casa parezca un campo de batalla. De respirar profunda y profusamente, de vivir un buen rato.
He tomado la decisión de contemplar el cielo aunque hoy esté gris, porque el gris es
asimismo bello, luminoso, torrencial. Plata diluida.
He tomado la decisión de tomar una cerveza a pesar de lo incorrecto de la hora, de fumar un cigarrillo nocivo y cruel con la salud.( Cuantas cosas matan y las ignoramos).
Así que hago lo que tengo que hacer y pagaré el precio que me esté destinado. Aunque llegue antes por mi contribución. Morir es la única certeza que tengo. Y como dicen los que saben, "qué me quiten lo bailao".
He tomado la decisión de contemplar el cielo aunque hoy esté gris, porque el gris es
asimismo bello, luminoso, torrencial. Plata diluida.
He tomado la decisión de tomar una cerveza a pesar de lo incorrecto de la hora, de fumar un cigarrillo nocivo y cruel con la salud.( Cuantas cosas matan y las ignoramos).
Así que hago lo que tengo que hacer y pagaré el precio que me esté destinado. Aunque llegue antes por mi contribución. Morir es la única certeza que tengo. Y como dicen los que saben, "qué me quiten lo bailao".
lunes, 13 de abril de 2009
Pintor que pintas con amor
Decir que estoy cansada sería mentir. Estoy semi muerta. No me importa que digan que los andaluces somos exagerados. Es la purita verdad.
Resulta que me he metido a pintora de brocha gorda, y si lo de los pinceles no va absolutamente conmigo, lo que es la brocha gorda, tampoco. Así que estoy para ponerme en remojo. Tengo colores hasta en el cielo de la boca, los dedos en carne viva. Porque claro está que tenía que tapar agujeritos, rellenarlos, lijarlos y todos esos pequeños trabajos que hay que hacer.
No puedo cerrar las manos, de hinchaditas que están. Y todo esto con trabajo doble y triple. Ya se sabe: la técnica. Justo esa que ignoro. Es lo mismo que cuando me metí en una capea y ...para qué contar. No me dejó la vaquilla ni un trocito vivo de pellejo.
Pues con la pintura me ocurre idem de lo mismo.
Quién me mandará a mí, meterme en camisa de once varas. Creo que ésta vez he escarmentado para el resto de mi vida.
Claro que me pregunto ¿para que soy buena yo? La respuesta es desalentadora.
¡Ay qué dolor de chiquilla! No sirves pá ná, no sirves pá ná, no sirves pá ná. Canta a la
vida...
Como si yo no tuviera alegría de vivir. En qué lios me meto mon Dieu.
Cuando termine voy a estar tres días minimo tocándome la bartola. En eso si que soy
un as.
Resulta que me he metido a pintora de brocha gorda, y si lo de los pinceles no va absolutamente conmigo, lo que es la brocha gorda, tampoco. Así que estoy para ponerme en remojo. Tengo colores hasta en el cielo de la boca, los dedos en carne viva. Porque claro está que tenía que tapar agujeritos, rellenarlos, lijarlos y todos esos pequeños trabajos que hay que hacer.
No puedo cerrar las manos, de hinchaditas que están. Y todo esto con trabajo doble y triple. Ya se sabe: la técnica. Justo esa que ignoro. Es lo mismo que cuando me metí en una capea y ...para qué contar. No me dejó la vaquilla ni un trocito vivo de pellejo.
Pues con la pintura me ocurre idem de lo mismo.
Quién me mandará a mí, meterme en camisa de once varas. Creo que ésta vez he escarmentado para el resto de mi vida.
Claro que me pregunto ¿para que soy buena yo? La respuesta es desalentadora.
¡Ay qué dolor de chiquilla! No sirves pá ná, no sirves pá ná, no sirves pá ná. Canta a la
vida...
Como si yo no tuviera alegría de vivir. En qué lios me meto mon Dieu.
Cuando termine voy a estar tres días minimo tocándome la bartola. En eso si que soy
un as.
jueves, 9 de abril de 2009
El Rescoldo
Queriendo y sin querer más de uno dice yo. Ego. Ese ego es un detective impenitente, fiel, ¿ciego? Eso es harina de otro costal.
A lo que vamos. Esta noche creí entender que alguien quería hacer sentir su ego. Me equivoqué.
El sentir el ego no es igual en todo momento. Por lo que debe haber muchos egos. Si siempre son inaceptables es cuestión de explallarse por parte de unos y de oir por parte de otros. Tan necesario para sobrevivir en unas ocasiones y tan nefasto en otras.
Sería una historia muy larga y no deseo contarla. Entre otras porque juegan personas ajenas un papel que no quiero en modo alguno publicar sin su conocimiento.
A groso modo diré que entre los asistentes, había alguien que sufrió y sufre una enfermedad desconocida por la ciencia médica. La otra persona es la que vivió y vive todo el proceso a su lado.
Anoche, toda la atención de los asistentes iba dirigida a la que sufre la enfermedad y nos alegrábamos con ella de su "recuperación", de poder verla rediviva. Fue entonces cuando la persona que ha estado con la otra todo el tiempo - sufriendo, claro está, todo el proceso - cuando a mi erróneo entender, acaparó o pretendió acaparar la parte de atención que le correspondía. Mi comportamiento no fue el adecuado. Le hice daño con mi postura al querer mostrarle que su momento no había llegado pese a haber sufrido también. Le dije que lo había hecho voluntariamente y que si bien era digna de todo reconocimiento debía comprender que para los que volvíamos a ver a la enferma tras tanto tiempo volcáramos en ella toda la atención. Y creo que fue en eso en lo que me equivoqué. Porque esa persona también necesitaba de nuestra dedicación.
A lo que vamos. Esta noche creí entender que alguien quería hacer sentir su ego. Me equivoqué.
El sentir el ego no es igual en todo momento. Por lo que debe haber muchos egos. Si siempre son inaceptables es cuestión de explallarse por parte de unos y de oir por parte de otros. Tan necesario para sobrevivir en unas ocasiones y tan nefasto en otras.
Sería una historia muy larga y no deseo contarla. Entre otras porque juegan personas ajenas un papel que no quiero en modo alguno publicar sin su conocimiento.
A groso modo diré que entre los asistentes, había alguien que sufrió y sufre una enfermedad desconocida por la ciencia médica. La otra persona es la que vivió y vive todo el proceso a su lado.
Anoche, toda la atención de los asistentes iba dirigida a la que sufre la enfermedad y nos alegrábamos con ella de su "recuperación", de poder verla rediviva. Fue entonces cuando la persona que ha estado con la otra todo el tiempo - sufriendo, claro está, todo el proceso - cuando a mi erróneo entender, acaparó o pretendió acaparar la parte de atención que le correspondía. Mi comportamiento no fue el adecuado. Le hice daño con mi postura al querer mostrarle que su momento no había llegado pese a haber sufrido también. Le dije que lo había hecho voluntariamente y que si bien era digna de todo reconocimiento debía comprender que para los que volvíamos a ver a la enferma tras tanto tiempo volcáramos en ella toda la atención. Y creo que fue en eso en lo que me equivoqué. Porque esa persona también necesitaba de nuestra dedicación.
viernes, 3 de abril de 2009
Un silencio sepulcral se ha instalado durante días. Si sigo esperanzado a escuchar algún sonido amable, sé que yerro. No es tiempo de romanticismo, no es tiempo de cercanía, no es tiempo de efluvios amorosos, ni de deberes ni de obligaciones. Tampoco es tiempo de manifestaciones cariñosas. Todo hay que pedirlo, que rogarlo. Vana es la espera, y hasta la dadiva es insuficiente. No basta con dar. No sé que cosa hay que hacer en el naufragio de valores en el que nos hemos empeñado.
¿Se nos pide humillación? No creo. Sencillamente no existe la conciencia del esfuerzo. Somos libres y como tales hacemos lo que nos da la gana. Elegimos. Y esa elección ha cobrado tal fuerza que la omisión es considerada como libertad.
Nacido en la época de los "valores" impuestos, creí que la libre elección sería el reto. Pero ese reto se ha convertido en la antítesis absoluta de cualquier Valor. ¿Era esa la cuestión? Decidid amente ¡no!
Si echo la mirada atrás, converjo en que los viejos tenían más razón que un santo. España es diferente. Y me veo cayendo en tópicos que se han convertido en verdades como puños: no conocemos el valor de la libertad. Hemos olvidado a nuestros ancestros y su lucha por esa libertad de la que alardeamos sin haber hecho nada por conseguirla, por cultivarla y mimarla como algo precioso. Somos libres de manifestar hasta lo soez. ¿Es esa la libertad? Este país al que tanto amo como capaz soy de odiarlo no aprende. Y los que menos lo hacen son aquellos que pretenden regirlo, o lo rigen. Mienten con tal desvergüenza que siento pudor ajeno.
Las "Autonomías" andan encandiladas en el "su" poder individual.
Rezaba un dicho : divide y vencerás. En ello estamos. Es mucho más fácil. Lo arduo es respetar la diversidad en nuestro propio país. Cómo entonces contemplar la diversidad ajena-me pregunto.
Ya no sirven las arengas publicitarias de una u otra Autonomía. O somos o no somos. Parece ser que somos unos pero diferentes. No. No somos. Y por no ser, no somos más que un orgullo andante sin motivación para ese orgullo. Somos individualistas masivos. El Laberinto Español sigue siendo un laberinto.
¿Se nos pide humillación? No creo. Sencillamente no existe la conciencia del esfuerzo. Somos libres y como tales hacemos lo que nos da la gana. Elegimos. Y esa elección ha cobrado tal fuerza que la omisión es considerada como libertad.
Nacido en la época de los "valores" impuestos, creí que la libre elección sería el reto. Pero ese reto se ha convertido en la antítesis absoluta de cualquier Valor. ¿Era esa la cuestión? Decidid amente ¡no!
Si echo la mirada atrás, converjo en que los viejos tenían más razón que un santo. España es diferente. Y me veo cayendo en tópicos que se han convertido en verdades como puños: no conocemos el valor de la libertad. Hemos olvidado a nuestros ancestros y su lucha por esa libertad de la que alardeamos sin haber hecho nada por conseguirla, por cultivarla y mimarla como algo precioso. Somos libres de manifestar hasta lo soez. ¿Es esa la libertad? Este país al que tanto amo como capaz soy de odiarlo no aprende. Y los que menos lo hacen son aquellos que pretenden regirlo, o lo rigen. Mienten con tal desvergüenza que siento pudor ajeno.
Las "Autonomías" andan encandiladas en el "su" poder individual.
Rezaba un dicho : divide y vencerás. En ello estamos. Es mucho más fácil. Lo arduo es respetar la diversidad en nuestro propio país. Cómo entonces contemplar la diversidad ajena-me pregunto.
Ya no sirven las arengas publicitarias de una u otra Autonomía. O somos o no somos. Parece ser que somos unos pero diferentes. No. No somos. Y por no ser, no somos más que un orgullo andante sin motivación para ese orgullo. Somos individualistas masivos. El Laberinto Español sigue siendo un laberinto.
lunes, 30 de marzo de 2009
Interné
Amigos. Hola. Soy de tuenti. Tengo un deseo: que todos nos enviemos emails, fotos,
pibitas/pibitos y formemos una gran familia de...¿? ¡Colegas tío! Nos vamo a incha de
rei. Ke guay colega. Je, tu, a esa ni tocala. E argo mío. ¿Cuanto amigo llevo ya en ete rato? La tira macho. No vea ke flipe, ¿a ke no? Eze tiene 764 amigo ya en su blo. Po esa tiene 648 foto en er suyo. No me vea illo. Cuanto amigo tengo. Uf, ke pechá. Er mejó es er Wendy. Ai , a ece to se le dá de puta madre. ¿Ke no?
Ka legria ma contestao la Pirri, cuanto tiempo ke nola via. Ya soy maestra. Y ahora ke aces, pos buscar trabajo, pero adios que estoy muy ocupada. ¿Tan pronto?. Es que estoy de verdad muy ocupada. A ver cuando coincidimos. Vale, bsssss.
Desde la sabiduría a la estupidez, desde la cumbre hasta el valle. Desde el cielo al infierno sólo hay una débil raya.
Esto es una fiel retransmisión de lo que hoy sucedía en mi hogar y ante mis narices.
Un amigo vecino jugaba con este ordenador. Se crecía, iba descubriendo el mundo, su mundo, y yo con su exitación iba aprendiendo también de cuantas maneras diversas puede verse a la humanidad.
Lo que para él era descubrimiento y dicha, para mi era asimismo descubrimiento de la tristeza, de la estrechez y pobreza de la parte del mundo en la que él y esos setecientos compartían en un par de minutos.
Hablamos de ello entre mensaje y mensaje, entre adhesión y adhesión. Nos reíamos. ¡Claro, qué fácil es hacer amigos! Con lo que yo he tenido que luchar para hacer tres o menos. Risas. Muchas risas. Dudo no obstante de la complicidad. Una complicidad que en otro momento asimilaremos.
Puede ser mi nieto. Su espiritu es grande. Aún está poco pulido. Pero es en sí un gran muchacho. Él pelea consigo y con el mundo, pero llegará a ser lo que es. Se caerá mil millones de veces. Se levantará orgulloso fingiendo que no le ha dolido. Es de los honestos.
Y esto también es Internet. Y mucho más que omito.
pibitas/pibitos y formemos una gran familia de...¿? ¡Colegas tío! Nos vamo a incha de
rei. Ke guay colega. Je, tu, a esa ni tocala. E argo mío. ¿Cuanto amigo llevo ya en ete rato? La tira macho. No vea ke flipe, ¿a ke no? Eze tiene 764 amigo ya en su blo. Po esa tiene 648 foto en er suyo. No me vea illo. Cuanto amigo tengo. Uf, ke pechá. Er mejó es er Wendy. Ai , a ece to se le dá de puta madre. ¿Ke no?
Ka legria ma contestao la Pirri, cuanto tiempo ke nola via. Ya soy maestra. Y ahora ke aces, pos buscar trabajo, pero adios que estoy muy ocupada. ¿Tan pronto?. Es que estoy de verdad muy ocupada. A ver cuando coincidimos. Vale, bsssss.
Desde la sabiduría a la estupidez, desde la cumbre hasta el valle. Desde el cielo al infierno sólo hay una débil raya.
Esto es una fiel retransmisión de lo que hoy sucedía en mi hogar y ante mis narices.
Un amigo vecino jugaba con este ordenador. Se crecía, iba descubriendo el mundo, su mundo, y yo con su exitación iba aprendiendo también de cuantas maneras diversas puede verse a la humanidad.
Lo que para él era descubrimiento y dicha, para mi era asimismo descubrimiento de la tristeza, de la estrechez y pobreza de la parte del mundo en la que él y esos setecientos compartían en un par de minutos.
Hablamos de ello entre mensaje y mensaje, entre adhesión y adhesión. Nos reíamos. ¡Claro, qué fácil es hacer amigos! Con lo que yo he tenido que luchar para hacer tres o menos. Risas. Muchas risas. Dudo no obstante de la complicidad. Una complicidad que en otro momento asimilaremos.
Puede ser mi nieto. Su espiritu es grande. Aún está poco pulido. Pero es en sí un gran muchacho. Él pelea consigo y con el mundo, pero llegará a ser lo que es. Se caerá mil millones de veces. Se levantará orgulloso fingiendo que no le ha dolido. Es de los honestos.
Y esto también es Internet. Y mucho más que omito.
sábado, 14 de marzo de 2009
HOMENAJE
SIEMPRE ANUDADO,
ENHEBRADO A LA MEMORIA
SUSPIRANDO BARRO
VIVE FEDERICO
FEDERICO GARCÍA LORCA
LUZ Y AROMA QUE FUE Y SERÁ.
UNA SOMBRA LUMINOSA
"MORENO DE VERDE LUNA"
TRIGO DORADO DE AURORAS.
ENHEBRADO A LA MEMORIA
SUSPIRANDO BARRO
VIVE FEDERICO
FEDERICO GARCÍA LORCA
LUZ Y AROMA QUE FUE Y SERÁ.
UNA SOMBRA LUMINOSA
"MORENO DE VERDE LUNA"
TRIGO DORADO DE AURORAS.
jueves, 12 de marzo de 2009
No somos números
Nuestros país es un país de poetas. Leo blogs de gente joven que me dejan impresionado. No estamos solos. Ahí fuera hay gente preocupada por el dolor ajeno. No somos indiferentes a lo que sucede. Nos dolemos como sabemos. Y no perdemos la esperanza de lograr que se extingan las guerras, que el mundo entero bicho, árbol, seres humanos, todo lo que lo compone sea tratado con el respeto y el amor que se merece por muy diminuto que sea. Hay gente que no cree que lo que la masa hace, bien hecho está. Hay gente que piensa que la lucha contra los señores de la guerra ha de seguir creciendo. Hay gente cuyos gritos no se apagan, ni los apagarán por muy poderosos que se crean esos gobernantes manipulados y manipuladores. No nos harán creer en que tenemos más enemigos que un sistema que se cae a pedazos y aún pretenden arrancar la última tajada.
Hay fuera, hay gente con poesía en las venas que arrastran con sus versos el dolor, la desesperación de millones de criaturas abandonadas a su suerte aunque los brazos de los poetas no son suficientes. Porque todos necesitamos de todos y el enemigo no existe, se lo inventan para envenenarnos. El enemigo tiene nombre propio y es facílmente reconocible. Mantiene grandes empresas y nos maltrata con su fusta de confort, comodidad, bienestar a crédito. Nos ciñe con dinero y falsedad. Nos quiere cerrar los ojos. Pero tenemos poetas. Muchos poetas que cantan y nos avisan. Nos dicen que en la tierra cabemos todos, que la tierra es generosa y no tiene dueño. Nos dicen que abramos los ojos y pongamos los cinco sentidos en escudriñar cada gesto de dominación.
Hagamos caso a los poetas.
La basura la generan los poderosos.
Hay fuera, hay gente con poesía en las venas que arrastran con sus versos el dolor, la desesperación de millones de criaturas abandonadas a su suerte aunque los brazos de los poetas no son suficientes. Porque todos necesitamos de todos y el enemigo no existe, se lo inventan para envenenarnos. El enemigo tiene nombre propio y es facílmente reconocible. Mantiene grandes empresas y nos maltrata con su fusta de confort, comodidad, bienestar a crédito. Nos ciñe con dinero y falsedad. Nos quiere cerrar los ojos. Pero tenemos poetas. Muchos poetas que cantan y nos avisan. Nos dicen que en la tierra cabemos todos, que la tierra es generosa y no tiene dueño. Nos dicen que abramos los ojos y pongamos los cinco sentidos en escudriñar cada gesto de dominación.
Hagamos caso a los poetas.
La basura la generan los poderosos.
lunes, 2 de marzo de 2009
Ahora ya no
Robótica. Pilas cargadas. Funcionamiento a tope. Dígame, dígame, aproveche que estoy a favor. Hoy yo no quiero sueño. Quiero activarme. Adios a la cama. Sitio de irás y no volverás (eventuell, eventuell).
La historia de una mosca jijjiji, jajajaja.Lo siento Bennedetti, estoy ocupada en hacer travesuras. Mec mec mec. Mú mú mú, bé bé bé los peces en el río. Las amapolas en el trigo. Tuu tuu tuu pita el tren en el andén. No tomes coca cola matarratas insalubre. Aja aja aja chick and chick for you. Inventiva de idioma mola mazo porque estamos en marzo. Atardecer anfibio. Noche elástica. Lluvia armónica. Schus schus schus. Plog plog. Gotas gotas gotas, crece plantas. Plantas enhiestas. Sonata pronta. Aleluyah. Jehovin Jehová de la vera vera de san Juan. Que si patatin que si patatan.
Ahora le doy al corrector y este hace click clack. Kaputt, kaputt jijiji jajaja. Robótica. Pilas a tope. Despeguemos. Allá vamos. Volando voy en parapente amarillo y no en submarino. No quiero mismir. Quero jugar. Me gusta perder tornillos es precioso y divino. Otra vez divino. Jesús Glez, Pachi Perez, Mirinda, Miranda, Eva tinerfeña, Jeandarc palestina Córdoba Omeya, Maimonides sabio. Almería tierra mía, Granada nazarí, Málaga La Bella, Cadiz Tacita de Plata Huelva Conquistadora, Sevilla la Giralda, naranjos en flor, azahar Jaen Tierra ronca. Olivos y almendros, dama y o galán de noche, jazmines y biznagas, madrselva en flor. Limoneros verdes. Farelaes y trajes cortos, mantillas y peinetas, mantones de manila, hombres y mujeres dejándose la piel, viñedos rosas, ratoncillos borrachos de Jerez. Nieves blancas, resto de civilizaciones ocultas por el ladrillo. Toc toc toc. Vuelve, no te pierdas por el camino del pasado. Ilka tedeska,Alba Argentina y y y. Cada sonido un mundo, cada mundo un universo y las bolas luminosas hendiendo la oscuridad nocturna y la paz que inundó el cuerpo vació el alma en una quietud desconocida. Buenas noches. Robótica enamorada. Ahora ya no puedo parar. Me obligo. Jajajaja.
La historia de una mosca jijjiji, jajajaja.Lo siento Bennedetti, estoy ocupada en hacer travesuras. Mec mec mec. Mú mú mú, bé bé bé los peces en el río. Las amapolas en el trigo. Tuu tuu tuu pita el tren en el andén. No tomes coca cola matarratas insalubre. Aja aja aja chick and chick for you. Inventiva de idioma mola mazo porque estamos en marzo. Atardecer anfibio. Noche elástica. Lluvia armónica. Schus schus schus. Plog plog. Gotas gotas gotas, crece plantas. Plantas enhiestas. Sonata pronta. Aleluyah. Jehovin Jehová de la vera vera de san Juan. Que si patatin que si patatan.
Ahora le doy al corrector y este hace click clack. Kaputt, kaputt jijiji jajaja. Robótica. Pilas a tope. Despeguemos. Allá vamos. Volando voy en parapente amarillo y no en submarino. No quiero mismir. Quero jugar. Me gusta perder tornillos es precioso y divino. Otra vez divino. Jesús Glez, Pachi Perez, Mirinda, Miranda, Eva tinerfeña, Jeandarc palestina Córdoba Omeya, Maimonides sabio. Almería tierra mía, Granada nazarí, Málaga La Bella, Cadiz Tacita de Plata Huelva Conquistadora, Sevilla la Giralda, naranjos en flor, azahar Jaen Tierra ronca. Olivos y almendros, dama y o galán de noche, jazmines y biznagas, madrselva en flor. Limoneros verdes. Farelaes y trajes cortos, mantillas y peinetas, mantones de manila, hombres y mujeres dejándose la piel, viñedos rosas, ratoncillos borrachos de Jerez. Nieves blancas, resto de civilizaciones ocultas por el ladrillo. Toc toc toc. Vuelve, no te pierdas por el camino del pasado. Ilka tedeska,Alba Argentina y y y. Cada sonido un mundo, cada mundo un universo y las bolas luminosas hendiendo la oscuridad nocturna y la paz que inundó el cuerpo vació el alma en una quietud desconocida. Buenas noches. Robótica enamorada. Ahora ya no puedo parar. Me obligo. Jajajaja.
No se necesita
De colores, de colores se visten las flores en la primavera...
Así mi corazón se ha puesto sus mejores galas al comprobar que mi Miranda (mía indica sólo como la siento dentro) ha dejado su huella en estas lineas que me traigo entre manos. Yo diría: nos traemos, porque ella sabe que en todo lo que intento está acompañándome.
Me ha hecho una vez más muy feliz. Tanto que pensaba leer y me ha dado un no sé que no manifestar otra vez y mil más mi afecto y mi rendición ante su amor.
Si la conocierais, ¡ay, si la conocierais! seríais de la misma opinión.
Es posible que me repita. Pero al diablo la repetición. Lo digo tantas veces como salga del alma. Tantas veces como este sentimiento haga tic tac en mi interior. Tantas veces como late el corazón. Porque ella eleva mi alegría cuando aparece, cuando llama, cuando escribe. Aún en su ausencia, un pensamiento que ponga en ella irisa el entorno, lo transforma en un mundo más hermoso. Esa Miranda de ojos profundos y chispeantes a la par ilumina cada paso que doy.
Si señor; es una declaración de amor pública. Es una declaración de amor. Y juro que
nada es tan divino, ni otra manifestación de lo divino es tan pura y bella.
Ya te lo dije: ya no concibo la vida sin ti.
Gracias por haberte cruzado en mi camino.
Así mi corazón se ha puesto sus mejores galas al comprobar que mi Miranda (mía indica sólo como la siento dentro) ha dejado su huella en estas lineas que me traigo entre manos. Yo diría: nos traemos, porque ella sabe que en todo lo que intento está acompañándome.
Me ha hecho una vez más muy feliz. Tanto que pensaba leer y me ha dado un no sé que no manifestar otra vez y mil más mi afecto y mi rendición ante su amor.
Si la conocierais, ¡ay, si la conocierais! seríais de la misma opinión.
Es posible que me repita. Pero al diablo la repetición. Lo digo tantas veces como salga del alma. Tantas veces como este sentimiento haga tic tac en mi interior. Tantas veces como late el corazón. Porque ella eleva mi alegría cuando aparece, cuando llama, cuando escribe. Aún en su ausencia, un pensamiento que ponga en ella irisa el entorno, lo transforma en un mundo más hermoso. Esa Miranda de ojos profundos y chispeantes a la par ilumina cada paso que doy.
Si señor; es una declaración de amor pública. Es una declaración de amor. Y juro que
nada es tan divino, ni otra manifestación de lo divino es tan pura y bella.
Ya te lo dije: ya no concibo la vida sin ti.
Gracias por haberte cruzado en mi camino.
domingo, 1 de marzo de 2009
Dice el sueño que no quiere venir. Que se va de paseo bajo las estrellas. Que qué hace en una cama ancha aunque no lo suficiente. Dice que él necesita amplías avenidas, playas desnudas de gente, aire incontaminado y luz de luna.
Mi sueño es muy caprichoso. Lo tengo muy consentido y mimado. Debería exigirle que cumpliera con su deber, pero es voluntarioso y aunque se lo dijera maldito el caso que me haría así que decido dejarle hacer.
Que no daría yo por hacer lo mismo que él. Vagar bajo el cielo a mi libre albedrío. Sin preocuparme por nada.
Si lo hago los huesos se quejarán, los pies dolerán y mañana estaría inservible. No. Decididamente no puedo hacerlo. Qué fácil lo tiene el sueño. Antojadizo y voluble cual veleta sin dueño ni amo.
Mi sueño es muy caprichoso. Lo tengo muy consentido y mimado. Debería exigirle que cumpliera con su deber, pero es voluntarioso y aunque se lo dijera maldito el caso que me haría así que decido dejarle hacer.
Que no daría yo por hacer lo mismo que él. Vagar bajo el cielo a mi libre albedrío. Sin preocuparme por nada.
Si lo hago los huesos se quejarán, los pies dolerán y mañana estaría inservible. No. Decididamente no puedo hacerlo. Qué fácil lo tiene el sueño. Antojadizo y voluble cual veleta sin dueño ni amo.
el espejo del tiempo
Sí alguna duda había, ha desaparecido estos días atrás. Los miedos se han convertido en horrores. Los horrores que Dorian Grey vio en el espejo, los he estado viviendo en estos días.
Esa imagen se movía a mi lado. Como enhebrada a mi falda. Caminaba arrastrando los píes. Nada acaparaba su atención excepto yo misma.
Hablaba sin cesar, sin esperar respuesta alguna. Comía lo que había. Dormía cuando yo dormía. No se concentraba en nada, nada miraba que no fuera lo que miraba yo. No tenía más mundo que mi mundo.
Eternamente a mi vera. Mi sombra envejecida, mi yo errante en la senectud. Omisa a toda la belleza que nos rodea.
Sólo la mirada interior, vacía de todo mundo viviente. Ajena de bullicio y alegría espontánea. La nada palpable, la nada latente enguyendote.
Qué lejos de esa vejez que ves en las revistas de los viejos activos y bellos, paseando, yendo de hoteles, bailando, leyendo libros en un mundo rico y variado.
Lo que he vivido en estos días es la vejez pura y dura de un ser anónimo, dependiente y encadenado a lo que otros dispongan.
Es la vejez de la mayoría. Es el horror.
Esa imagen se movía a mi lado. Como enhebrada a mi falda. Caminaba arrastrando los píes. Nada acaparaba su atención excepto yo misma.
Hablaba sin cesar, sin esperar respuesta alguna. Comía lo que había. Dormía cuando yo dormía. No se concentraba en nada, nada miraba que no fuera lo que miraba yo. No tenía más mundo que mi mundo.
Eternamente a mi vera. Mi sombra envejecida, mi yo errante en la senectud. Omisa a toda la belleza que nos rodea.
Sólo la mirada interior, vacía de todo mundo viviente. Ajena de bullicio y alegría espontánea. La nada palpable, la nada latente enguyendote.
Qué lejos de esa vejez que ves en las revistas de los viejos activos y bellos, paseando, yendo de hoteles, bailando, leyendo libros en un mundo rico y variado.
Lo que he vivido en estos días es la vejez pura y dura de un ser anónimo, dependiente y encadenado a lo que otros dispongan.
Es la vejez de la mayoría. Es el horror.
lunes, 23 de febrero de 2009
Queirda amiga
Querida Miranda. Mi escasa paciencia, tiene en el caso de Francis, una peculiaridad poco docta. En ella intervienen unos frustrados deseos de ser la preferida. Lo digo sin pudor alguno y consciente de que es así. Fue así.
El amor dicen que es ciego. Debe serlo. Y hay una parte maravillosa en que sea de ese modo y otra a la par absolutamente negativa. Claro que en esta contienda yo no seré nunca correspondida con rigor. Ni yo creo merecer ciertas actitudes, al igual que sólo puse en verdad la carne en el asador. Al que ama las verdades ciertos comportamientos se los trae al pairo. No es mi caso. Es al cabo de los años cuando se van descubriendo esas verdades , y bien estuvo lo bueno mientras duró. Nada de juicios y si explicaciones que nada cuesta darlas. La razón acoge a la razón y esto queda lejos del amor. (Eso parece).
Cuando se trata del amor individual la cuestión es algo fastidiosa. Porque la pluralidad del amor es algo bien distinto. Hablamos de amor de hombre a mujer o viceversa. Sin embargo hace mucho tiempo que de ese amor no hablo. Hablo del tuyo y el mío, del amor de unos y otros, del amor ancho hacia cualquier ser vivo e incluso hacia el amor a algún objeto. Seguro que podría decir: hablo del amor universal. Pero me queda grande. Es ampuloso y suena a ideología anclada. Es así a mi pesar. En general amo todo y en particular me cuesta. Quiero allanar caminos pero poner hitos. No deja de ser confuso y contradictorio, yo no entiendo el mundo sin contradicción.
No me cabe duda que cuando leas esto-si es que lo lees-tendremos un buen rato para dilucidar sobre el tema. Yo pretendía ¿excusarme? de la falta de ternura que entre nosotros, Francis y una larga lista de personas parece regir. Y rige. Nos cuesta mostrarla, pero no estamos exentos de ella. Si te lo digo es porque lo pienso y porque tu sabes que es verdad. ¡Te sigo amando aunque me regañes.
El amor dicen que es ciego. Debe serlo. Y hay una parte maravillosa en que sea de ese modo y otra a la par absolutamente negativa. Claro que en esta contienda yo no seré nunca correspondida con rigor. Ni yo creo merecer ciertas actitudes, al igual que sólo puse en verdad la carne en el asador. Al que ama las verdades ciertos comportamientos se los trae al pairo. No es mi caso. Es al cabo de los años cuando se van descubriendo esas verdades , y bien estuvo lo bueno mientras duró. Nada de juicios y si explicaciones que nada cuesta darlas. La razón acoge a la razón y esto queda lejos del amor. (Eso parece).
Cuando se trata del amor individual la cuestión es algo fastidiosa. Porque la pluralidad del amor es algo bien distinto. Hablamos de amor de hombre a mujer o viceversa. Sin embargo hace mucho tiempo que de ese amor no hablo. Hablo del tuyo y el mío, del amor de unos y otros, del amor ancho hacia cualquier ser vivo e incluso hacia el amor a algún objeto. Seguro que podría decir: hablo del amor universal. Pero me queda grande. Es ampuloso y suena a ideología anclada. Es así a mi pesar. En general amo todo y en particular me cuesta. Quiero allanar caminos pero poner hitos. No deja de ser confuso y contradictorio, yo no entiendo el mundo sin contradicción.
No me cabe duda que cuando leas esto-si es que lo lees-tendremos un buen rato para dilucidar sobre el tema. Yo pretendía ¿excusarme? de la falta de ternura que entre nosotros, Francis y una larga lista de personas parece regir. Y rige. Nos cuesta mostrarla, pero no estamos exentos de ella. Si te lo digo es porque lo pienso y porque tu sabes que es verdad. ¡Te sigo amando aunque me regañes.
domingo, 15 de febrero de 2009
Y el cielo se abre azul intenso frente a la atalaya. Los mirlos entonan su cántico desaforado e insistente. Racheado, el viento empuja las ramas de las palmeras que cual enormes abanicos se balancean de un lado a otro. La mar ondea lene hacia poniente. Mal viento, dicen por estas tierras los pescadores. Ese trae agua de levante.
Ellos saben bien de que hablan.
Inmóvil contemplo el mar, el cielo. Sólo tengo ojos. Ojos que no se cansan de mirar hacia el infinito horizonte, hacia el infinito techo celeste.
En algo me muestro fiel y constante. A este siempre nuevo mirar y en el amor y la amistad.
Lo demás...nada importa lo demás.
¡Oh, si!. Darse al vivir con fruición.
En ese vivir se plasma la lectura, la música, la pintura, y especialmente, la observación de la madre Naturaleza.
¡Qué placer entregarse a su seno generoso!. Olerlo. Siempre un perfume diferente embauca la nariz ávida.
sábado, 14 de febrero de 2009
Ayuda a Chile
Hace meses que radio tres dió la noticia de que se iba a destruir los glaciales en Chile porque en ellos habían encontrado oro. Hoy al fin he recibido un mensaje en el que se nos llama para estampar nuestra firma en apoyo de los campesinos chilenos y de la no demolición de este glacial.
Nunca ha salido este tema en los medios de televisión, ni que se sepa, en la prensa. Por supueso que se dijo que trás ello estaba una firma estadounidense y el padre de Bush. A los que les interese el tema puedo enviarles el mensaje, pero tendreís que enviarme vuestro email. A Thiago, Ebria y perturbada y a Perogrullo intentaré enviarselo por otra vía. Ya sabeís que no domino en absoluto esto de Internet. Creo no obstante que es importante hacer algo en contra o al menos intentarlo.Por vuestro apoyo gracias de antemano.
Nunca ha salido este tema en los medios de televisión, ni que se sepa, en la prensa. Por supueso que se dijo que trás ello estaba una firma estadounidense y el padre de Bush. A los que les interese el tema puedo enviarles el mensaje, pero tendreís que enviarme vuestro email. A Thiago, Ebria y perturbada y a Perogrullo intentaré enviarselo por otra vía. Ya sabeís que no domino en absoluto esto de Internet. Creo no obstante que es importante hacer algo en contra o al menos intentarlo.Por vuestro apoyo gracias de antemano.
martes, 10 de febrero de 2009
Corpe sano in mente sana. Plenitud de una sóla idea: tener, poseer, abarcar.
Soledad física y mental, excomunión de la modernidad.
¿Fue siempre así?
¡Qué sabemos...!
Sí partimos de los años vividos, diríamos que ,en los que manejamos, nunca fue tan contundente esto del tener, esto del vivir por encima de nuestras posibilidades.
Estas cuestiones siguen gozando lamentablemente de actualidad, como tantas enajenaciones humanas.
Retomo una pequeña carta a un amigo allá por quién sabe que año. Era, es israelí,y en algún momento, por no recuerdo que circunstancia, le decía: "Tener o no tener"
Era el encabezamiento.
Si, Manuel. Has leido bien. No se trata de ser o no ser. Es la vieja historia del mundo.Los pueblos que han dejado la historia medida en frases, dan constantemente testimonio de que, esto no es una frase literaria sino una fase razonada a base de siglos de una callada y vívida confrontación y obervación, coléctivas por demás.
Todos los pueeblos de una manera u otra han dicho lo mismo. Nosotros los andaluces por ejemplo lo decimos de esta manera: tanto tienes tanto vales. Otros lo dicen más rebuscadamente: poderoso caballero es don dinero.
Hay, supongo, muchas más.
¿Que hablo como un refranero? Tienes razón, pero no todos nos hemos dedicado como tú a leer a Sócrates, ni a Platón ni a Kant.
Nosotros, los otros, la gran y maltratada mayoría, no hemos bebido de la fuente filosofal. Nosotros, esos muchos, bebemos del pozo, del rio, del arroyo de la vida. Nuestra filosofía no es producto de la reflexión sino de la experiencia de nuestra pobre, paúperrima existencia reducida y mediocre. Pero no por ello menos digna.
Nosotros, los que formamos la masa incógnita somos también parte de la historia.
No nos destacamos especialmente, pero estamos aquí.
Vivimos como podemos y nos exprexamos toscamente, pero no callamos tampoco. Sólo se nos oye menos.
¿Qué desvarío?
He de pasarme la vida dándote la razón!
Bueno, como te decía: tener o no tener resulta aterrador. Y es que lo queremos tener todo. ¡Y a qué velocidad! Por no hablar de los medios que empleamos para conseguirlo.
Ya no queremos tener para cubrir nuestras necesidades.Queremos poseer para no ser menos. Estamos más pendientes de la cantidad que de la calidad. Hasta hace poco ibamos escogiendo, dando prioridad a lo que era en verdad importante tener. Ahora parece una cuestión de envidia colectiva.
Hablamos de regalar porque nos sobra, no por generosidad. Regalamos porque nos regalan, y lo hacemos sólo así. Sin pensar en los que regalamos sino por que todo el mundo lo hace.
Todos tenemos derecho a todo, claro que si. Pero si nos olvidamos del método para conseguirlo, me temo que "Tener o no tener" se convierte en algo terrible.
Soledad física y mental, excomunión de la modernidad.
¿Fue siempre así?
¡Qué sabemos...!
Sí partimos de los años vividos, diríamos que ,en los que manejamos, nunca fue tan contundente esto del tener, esto del vivir por encima de nuestras posibilidades.
Estas cuestiones siguen gozando lamentablemente de actualidad, como tantas enajenaciones humanas.
Retomo una pequeña carta a un amigo allá por quién sabe que año. Era, es israelí,y en algún momento, por no recuerdo que circunstancia, le decía: "Tener o no tener"
Era el encabezamiento.
Si, Manuel. Has leido bien. No se trata de ser o no ser. Es la vieja historia del mundo.Los pueblos que han dejado la historia medida en frases, dan constantemente testimonio de que, esto no es una frase literaria sino una fase razonada a base de siglos de una callada y vívida confrontación y obervación, coléctivas por demás.
Todos los pueeblos de una manera u otra han dicho lo mismo. Nosotros los andaluces por ejemplo lo decimos de esta manera: tanto tienes tanto vales. Otros lo dicen más rebuscadamente: poderoso caballero es don dinero.
Hay, supongo, muchas más.
¿Que hablo como un refranero? Tienes razón, pero no todos nos hemos dedicado como tú a leer a Sócrates, ni a Platón ni a Kant.
Nosotros, los otros, la gran y maltratada mayoría, no hemos bebido de la fuente filosofal. Nosotros, esos muchos, bebemos del pozo, del rio, del arroyo de la vida. Nuestra filosofía no es producto de la reflexión sino de la experiencia de nuestra pobre, paúperrima existencia reducida y mediocre. Pero no por ello menos digna.
Nosotros, los que formamos la masa incógnita somos también parte de la historia.
No nos destacamos especialmente, pero estamos aquí.
Vivimos como podemos y nos exprexamos toscamente, pero no callamos tampoco. Sólo se nos oye menos.
¿Qué desvarío?
He de pasarme la vida dándote la razón!
Bueno, como te decía: tener o no tener resulta aterrador. Y es que lo queremos tener todo. ¡Y a qué velocidad! Por no hablar de los medios que empleamos para conseguirlo.
Ya no queremos tener para cubrir nuestras necesidades.Queremos poseer para no ser menos. Estamos más pendientes de la cantidad que de la calidad. Hasta hace poco ibamos escogiendo, dando prioridad a lo que era en verdad importante tener. Ahora parece una cuestión de envidia colectiva.
Hablamos de regalar porque nos sobra, no por generosidad. Regalamos porque nos regalan, y lo hacemos sólo así. Sin pensar en los que regalamos sino por que todo el mundo lo hace.
Todos tenemos derecho a todo, claro que si. Pero si nos olvidamos del método para conseguirlo, me temo que "Tener o no tener" se convierte en algo terrible.
lunes, 9 de febrero de 2009
A ebria y pertubada enhorabuena por aprobar y con nota buena.
El cuerpo es sabio, sino tienes ganas de hacer, déjalo ir. Es la recompensa que necesita trás la móvida.
Si la tierra te regala el no hacer ni pon ni pan, sígue sus designios.
Echo de menos tus comentarios, ya sé, no estaba contenta. La vida misma.
Hoy vuelve a lucir el sol, he leido como una posesa, así me libraba de los negros pensamientos. Como tú de tus tostadas.Jajaja¡ Sustito ¡eh!
El miércoles comienzo un curso de infórmatica, a ver que tal se me dá, y consigo ser más creativa en este mundillo. Desespero a menudo.
Los amigos andan como de costumbre (casi) desperdigados por el mundo. Dos en la Argentina, otra en San Francisco, otra en Berlin. Y la más amada con la música contada por toda Andalucía. Otros por tierras alemanas, Cadíz, Nerja, Granada. En fin un desastre.
Moi que es de cercanías-como los trenes- se siente ¡puf!
A ver si ahora consigo alegrar esta página.
El cuerpo es sabio, sino tienes ganas de hacer, déjalo ir. Es la recompensa que necesita trás la móvida.
Si la tierra te regala el no hacer ni pon ni pan, sígue sus designios.
Echo de menos tus comentarios, ya sé, no estaba contenta. La vida misma.
Hoy vuelve a lucir el sol, he leido como una posesa, así me libraba de los negros pensamientos. Como tú de tus tostadas.Jajaja¡ Sustito ¡eh!
El miércoles comienzo un curso de infórmatica, a ver que tal se me dá, y consigo ser más creativa en este mundillo. Desespero a menudo.
Los amigos andan como de costumbre (casi) desperdigados por el mundo. Dos en la Argentina, otra en San Francisco, otra en Berlin. Y la más amada con la música contada por toda Andalucía. Otros por tierras alemanas, Cadíz, Nerja, Granada. En fin un desastre.
Moi que es de cercanías-como los trenes- se siente ¡puf!
A ver si ahora consigo alegrar esta página.
domingo, 8 de febrero de 2009
Pluma al viento
veleidad de colores
Pasos sobre huellas
de huellas y huellas.
El cielo un horizonte inacabado
la tierra sin fin palpable.
Se puede caminar.
Ël, mi elegido se derrite
entre la tierra y el sol,
entre el vapor o la niebla,
entre el océano y el rio
del vivir.
Ese caminar oscilante,
de duda y certeza.
En la pared
el vómito y el óxido.
La sonrisa esbozada,
el guiño avíeso del que no
está gimiendo porque finge.
"Malos tiempos
para la liríca."
Y en toda vida
la más pura vida emergente
en sangre renovada.
Quién supo donde caminar
donde posar la existencia
discrepó alzando el tono
más intenso que el íris.
"Todo lo que no invento es falso"
Amado, Manoel do Barros.
veleidad de colores
Pasos sobre huellas
de huellas y huellas.
El cielo un horizonte inacabado
la tierra sin fin palpable.
Se puede caminar.
Ël, mi elegido se derrite
entre la tierra y el sol,
entre el vapor o la niebla,
entre el océano y el rio
del vivir.
Ese caminar oscilante,
de duda y certeza.
En la pared
el vómito y el óxido.
La sonrisa esbozada,
el guiño avíeso del que no
está gimiendo porque finge.
"Malos tiempos
para la liríca."
Y en toda vida
la más pura vida emergente
en sangre renovada.
Quién supo donde caminar
donde posar la existencia
discrepó alzando el tono
más intenso que el íris.
"Todo lo que no invento es falso"
Amado, Manoel do Barros.
sábado, 7 de febrero de 2009
c r í s i s
Se hace cuesta arriba en estos tiempos que corren, no sentir un cierto cosquilleo de temor y solidaridad con todas las personas que a díario pierden sus puestos de trabajo y con ello la posibilidad de mirar al futuro con esperanza.
Se hace cuesta arriba comprender, que unos pocos saquen un beneficio descomunal frente a los que lo pierden todo.
Se hace cuesta arribar seguir creyendo en la bondad de la gente. en esa gente que, con una infima parte de su fortuna, pueden aliviar el hambre en el mundo.
Se hace cuesta arriba creer, que ésta situación es provocada y dirigida por seres que denominamos humanos. Pero es así. No nos engañemos. Detrás de toda esta crisis hay manejos y artimañas para reconducir al ganado. El ganado que nosotros, esas personas sin nombre ni faz, representamos.
Se hace cuesta arriba mirar hacia otro lado, obviar lo que hay en juego, cerrar los ojos ante una realidad que nos atropella.
Se hace cuesta arriba soñar con los ojos despiertos, viendo cuanto nos rodea.
Qué no daría yo por zafarme de esa realidad. Aún no siendo la mía, de momento.
Hoy sin ir más lejos, intenté evadirme de la pesadumbre y me puse a ver Ice age 2. Lo único que conseguí es sufrir, si bien no menos cierto es que , al final pude esbozar una gran sonrisa de alivio. Como un bebé.
Es una lástima grande, una severa inquietud la que se hace hueco en esta cabeza mía por más que pretenda sacudirlas.
No puedo daros alegría porque no la tengo. Pasará. Y lo hará porque la Naturaleza es mucho más sabia, y conoce los recovecos del ánimo. A mí, sólo me queda esperar pacientemente que pase el tornado de descontento que ahora tiene el timón de mis sentimientos en sus manos.
Se hace cuesta arriba comprender, que unos pocos saquen un beneficio descomunal frente a los que lo pierden todo.
Se hace cuesta arribar seguir creyendo en la bondad de la gente. en esa gente que, con una infima parte de su fortuna, pueden aliviar el hambre en el mundo.
Se hace cuesta arriba creer, que ésta situación es provocada y dirigida por seres que denominamos humanos. Pero es así. No nos engañemos. Detrás de toda esta crisis hay manejos y artimañas para reconducir al ganado. El ganado que nosotros, esas personas sin nombre ni faz, representamos.
Se hace cuesta arriba mirar hacia otro lado, obviar lo que hay en juego, cerrar los ojos ante una realidad que nos atropella.
Se hace cuesta arriba soñar con los ojos despiertos, viendo cuanto nos rodea.
Qué no daría yo por zafarme de esa realidad. Aún no siendo la mía, de momento.
Hoy sin ir más lejos, intenté evadirme de la pesadumbre y me puse a ver Ice age 2. Lo único que conseguí es sufrir, si bien no menos cierto es que , al final pude esbozar una gran sonrisa de alivio. Como un bebé.
Es una lástima grande, una severa inquietud la que se hace hueco en esta cabeza mía por más que pretenda sacudirlas.
No puedo daros alegría porque no la tengo. Pasará. Y lo hará porque la Naturaleza es mucho más sabia, y conoce los recovecos del ánimo. A mí, sólo me queda esperar pacientemente que pase el tornado de descontento que ahora tiene el timón de mis sentimientos en sus manos.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
