Pluma al viento
veleidad de colores
Pasos sobre huellas
de huellas y huellas.

El cielo un horizonte inacabado
la tierra sin fin palpable.
Se puede caminar.
Ël, mi elegido se derrite
entre la tierra y el sol,
entre el vapor o la niebla,
entre el océano y el rio
del vivir.
Ese caminar oscilante,
de duda y certeza.
En la pared
el vómito y el óxido.
La sonrisa esbozada,
el guiño avíeso del que no
está gimiendo porque finge.
"Malos tiempos
para la liríca."
Y en toda vida
la más pura vida emergente
en sangre renovada.
Quién supo donde caminar
donde posar la existencia
discrepó alzando el tono
más intenso que el íris.
"Todo lo que no invento es falso"
Amado, Manoel do Barros.