Diario

viernes, 5 de diciembre de 2008

Al viento

Oigo del viento su incansable gemido

susurro de ultratumba que ágil desplaza

ayes y quejidos. Suspiros.



Viento de afiladas garras

cuchillo de mil dientes. Trasiego

que nunca duerme

cuna eterna que mece y mece.



Estremecida por tu viejo canto

busco el silencio que tú me niegas.

Desearía tanto volver al seno...



Allá donde la vida comienza

o, quizás sea la muerte, pero

allí donde el silencio rige.



Sé, empero que me faltarás tú

Viento.

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